Vater und August

Im August scheint der Himmel ein dünnes Hemd mit einem schwachen Herbstduft überzustreifen. Die erste kühle Brise der Jahreszeit streicht sanft und vage durch die Blätter und berührt tief im Herzen. Der August macht mich immer traurig, nicht wegen des Nieselregens oder des milden Wetters, sondern weil er mich an meinen Vater erinnert – den Mann, der die Jahre meines Lebens mit all seiner Liebe auf nachdenklichste und stillste Weise begleitet hat.

Mein Vater wird dieses Jahr achtzig Jahre alt. Achtzig Jahre mit vielen Veränderungen in der Welt und in den Herzen der Menschen. Doch in meiner Erinnerung bleibt mein Vater immer der dünne, standhafte Soldat von damals, mit tiefen Augen, die viele Gedanken zu enthalten schienen.

Mein Vater heiratete meine Mutter, packte dann seine Sachen und ging zur Armee. Seine junge Frau ließ er allein in einem einfachen Haus zurück. Meine Mutter blieb zurück und trug die ganze Familie, kümmerte sich um meine Großeltern und schulterte alle Verantwortung, Liebe, Pflicht und Trauer. Zehn lange Jahre wartete meine Mutter einsam auf meinen Vater, weil sie noch keine Kinder hatten. Doch sie beschwerte sich nicht, sondern wartete einfach nur still.

Meine Mutter erzählte mir, dass mein Vater einmal Urlaub hatte und abgemagert nach Hause kam. Doch seine Augen waren voller Freude und Rührung, als er erfuhr, dass meine Mutter nach so vielen Jahren der Trennung immer noch auf ihn wartete. Mein Vater hatte kein Geschenk dabei, nur eine kleine Puppe, die er unterwegs gekauft hatte. Er gab sie meiner Mutter und sagte: „Du kannst sie in den Schlaf drücken, dann bist du nicht so traurig ...“ Meine Mutter lächelte, und ihre Augen füllten sich mit Tränen. Wer hätte gedacht, dass meine Mutter im folgenden Jahr schwanger werden würde – ein Überraschungsgeschenk nach so langer, scheinbar hoffnungsloser Wartezeit ...

Ich wurde in einer regnerischen Nacht geboren. Klein, schwach und weniger als zwei Kilo schwer. Die Hebamme seufzte, und die Dorfbewohner hatten Mitleid mit mir. Weil ich so klein war, wickelte mich meine Mutter in eine dünne Decke, drückte mich an ihre Brust und beruhigte mich mit einem Schlaflied voller Glück und Hoffnung. Jedes Mal, wenn mein Vater auf Urlaub nach Hause kam, brachte er eine kleine Schachtel Schweinefleischfloss mit, ein einfaches, aber äußerst wertvolles Geschenk. Dank dieser Handvoll Schweinefleischfloss wuchs ich unter der Fürsorge meiner Mutter und der stillen Liebe meines Vaters Stück für Stück heran.

Ich habe nicht viele Erinnerungen an meinen Vater, als ich ein Kind war, weil er immer weit weg war. Aber ich erinnere mich deutlich daran, wie er in der sengenden Mittagssonne auf Urlaub nach Hause kam, mit seinem abgenutzten Schlapphut und seiner staubigen Armeeuniform. Jedes Mal, wenn er nach Hause kam, hatte er eine Schachtel getrocknete Schweineflocken, ein paar Bonbons und einen liebevollen Blick auf meine Mutter und mich.

Jetzt, wo mein Vater alt ist, sein Haar weiß ist und sein Rücken von den Jahren gebeugt ist, liebe ich ihn noch mehr. Ein hingebungsvolles Leben, ohne sich jemals zu beschweren, ein Vater, der nicht viele Worte der Liebe sagt, aber jede Tat von tiefer Liebe durchdrungen ist.

Diesen August saß ich neben meinem Vater und hörte ihm zu, wie er alte Geschichten erzählte. Seine Stimme war langsam und warm. Seine Hände waren mit Sommersprossen bedeckt. Doch seine Augen strahlten noch immer, erfüllt von der ganz persönlichen Traurigkeit eines Lebens voller Erfahrungen, Liebe, Opfer, Warten und Erwartetwerden.

Ich hielt die alte Hand meines Vaters und hätte so vieles sagen können, doch mir blieb die Kehle zu. Danke, Vater, dass du all die Jahre mit all deiner Liebe und Verantwortung durchgestanden hast. Danke, Vater, für die duftenden Schachteln mit Fleischflocken, die mich mit deiner wortlosen Liebe großgezogen haben. Und danke, August, dass du Vater im milden Herbst jenes Jahres zurückgebracht hast, zurück zu Mutter, zu uns.

Doan Hang

Quelle: https://baodongnai.com.vn/van-hoa/202507/cha-va-thang-tam-2112740/