Vater und August

Mein Vater wird dieses Jahr achtzig Jahre alt. Achtzig Jahre mit vielen Veränderungen in der Welt und in den Herzen der Menschen. Aber in meiner Erinnerung ist mein Vater immer der dünne, standhafte Soldat von damals, mit tiefen Augen, die viele Gedanken zu enthalten schienen.

Mein Vater heiratete meine Mutter, packte dann seinen Rucksack und ging zur Armee. Seine junge Frau ließ er allein in einem einfachen Haus zurück. Meine Mutter blieb zurück und trug die ganze Familie, kümmerte sich um meine Großeltern und schulterte alle Verantwortung, Liebe, Pflicht und Trauer. Zehn lange Jahre wartete meine Mutter einsam auf meinen Vater, weil sie noch keine Kinder hatten. Doch sie beschwerte sich nicht, sondern wartete einfach nur still.

Meine Mutter erzählte mir, wie mein Vater einmal auf Urlaub war und abgezehrt nach Hause kam. Doch seine Augen strahlten vor Glück und Rührung, als er erfuhr, dass meine Mutter nach so vielen Jahren der Trennung immer noch auf ihn wartete. Mein Vater hatte kein Geschenk dabei, nur eine kleine Puppe, die er unterwegs gekauft hatte. Er gab sie meiner Mutter und sagte: „Halt sie im Schlaf, um deine Traurigkeit zu lindern …“ Meine Mutter lächelte, und Tränen traten ihr in die Augen. Wer hätte gedacht, dass meine Mutter im folgenden Jahr schwanger werden würde – ein Überraschungsgeschenk nach langem, scheinbar hoffnungslosem Warten …

Ich wurde in einer regnerischen Nacht geboren. Klein, schwach und weniger als zwei Kilo schwer. Die Hebamme seufzte, und die Dorfbewohner hatten Mitleid mit mir. Weil ich so klein war, wickelte mich meine Mutter in eine dünne Decke, drückte mich an ihre Brust und beruhigte mich mit einem Schlaflied voller Glück und Hoffnung. Jedes Mal, wenn mein Vater auf Urlaub nach Hause kam, brachte er eine kleine Schachtel Schweinefleischfloss mit, ein einfaches, aber äußerst wertvolles Geschenk. Dank dieser Handvoll Schweinefleischfloss wuchs ich unter der Fürsorge meiner Mutter und der stillen Liebe meines Vaters Stück für Stück heran.

Ich habe nicht viele Erinnerungen an meinen Vater aus meiner Kindheit, weil er immer weit weg war. Aber ich erinnere mich deutlich an die Gestalt meines Vaters, als er in der sengenden Mittagssonne auf Urlaub nach Hause kam, an seinen abgetragenen Schlapphut und seine staubige Armeeuniform. Jedes Mal, wenn er nach Hause kam, hatte er eine Schachtel getrocknete Schweineflocken, ein paar Bonbons und einen liebevollen Blick auf meine Mutter und mich in seiner Tasche.

Jetzt, wo mein Vater alt ist, sein Haar weiß ist und sein Rücken von den Jahren gebeugt ist, liebe ich ihn noch mehr. Ein hingebungsvolles Leben, ohne sich jemals zu beschweren, ein Vater, der nicht viele Worte der Liebe sagte, aber jede Tat von tiefer Liebe durchdrungen war.

Diesen August saß ich neben meinem Vater und hörte ihm zu, wie er alte Geschichten erzählte. Seine Stimme war langsam und warm. Das Alter hatte seine Hände mit Sommersprossen überzogen. Doch seine Augen strahlten noch immer, erfüllt von der ganz persönlichen Traurigkeit eines Lebens voller Erfahrungen, Liebe, Opfer, Warten und Erwartetwerden.

Ich hielt die alte Hand meines Vaters und hätte so vieles sagen können, doch mir blieb die Kehle zu. Danke, Vater, dass du all die Jahre mit all deiner Liebe und Verantwortung durchgestanden hast. Danke, Vater, für die duftenden Schachteln mit Fleischflocken, die mich mit deiner wortlosen Liebe großgezogen haben. Und danke, August, dass du meinen Vater zurückgebracht hast, zurück zu meiner Mutter, zu uns, im milden Herbst jenes Jahres.

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