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In einem Land mit viel Regen und viel Sonne sorgen sich die Quang-Bewohner um ihr Essen bis zur nächsten Hochwassersaison. An sonnigen Tagen ging mein Vater in die Nachbarschaft, um ein paar Bananenstauden auszugraben und zu pflanzen. Damit er im nächsten Hochwasser etwas zum Kochen für seine Kinder hatte. Die Kinder kicherten über die Sorgen ihres Vaters. Sie ahnten nicht, dass die Sorgen die Augen ihres Vaters füllten und die Gestalt ihrer Mutter verzerrten.
Ich erinnere mich noch gut an die große Flut 1999. Nachdem das Wasser zurückgegangen war, waren die Felder und Gärten verwüstet. Ein Haufen zerbrochener Bananen blieb übrig. Meine Mutter zerhackte sie und legte sie in die Küchenecke. Das nasse Holz und der beißende Rauch erfüllten die Küche.
Mama ging zum Brunnen, schöpfte Wasser in eine Aluminiumschüssel, gab eine Prise Salz hinzu und rührte, bis es sich aufgelöst hatte. Dann schnitt sie ein paar reife Bananen in Stücke, schälte sie und legte sie in eine Schüssel mit verdünntem Salzwasser, damit sie beim Kochen nicht schwarz wurden. Sie wusch die Bananen und schnitt sie in dünne Scheiben. Mama stellte einen Topf mit Erdnussöl auf den Herd, dünstete einige Schalotten an, gab dann die Bananen hinzu, rührte gut um, gab etwas Wasser dazu, deckte den Topf zu und ließ alles bei schwacher Hitze köcheln.
Meine Mutter nutzte die Gelegenheit und ging zum Brunnen, um nachzusehen, ob noch Betelblätter übrig waren. Sie pflückte sie, wusch sie und schnitt sie in Streifen. Nach etwa zehn Minuten waren die Bananen reif, weich und duftend. Meine Mutter würzte sie nach Geschmack, streute die Betelblätter darüber und nahm sie herunter. Das Essen nach der Flut enthielt weder Gemüse noch Fleisch. Das gebratene Bananengericht war einfach, aber warm, nachdem wir mehrere Tage auf dem überfluteten Dachboden gelebt hatten.
Jetzt, wo ich in der Stadt lebe, halte ich auf dem Markt oft Ausschau nach einem Gemüsestand mit reifen Bananen, aber die sind sehr selten. Manchmal kaufe ich mir ein paar grüne Bananen und brate sie mit Betelblättern an.
Geruch der Erinnerung
Der Duft der Nostalgie ist so feucht wie der Wechsel der Jahreszeiten. Vater ist in das Land der weißen Wolken gegangen, im alten Garten prasselt kein Regen mehr auf die Bananenblätter. Die alte Mutter weiß, dass ihre Kinder fern der Heimat ihre Heimat vermissen, und so kocht sie, wenn sich die Gelegenheit bietet, Schnecken mit Bananen.

Auf dem Feld vor dem Haus gab es keine schwarzen Schnecken, nur gelbe waren noch übrig. Mama kaufte einen Haufen Schnecken, legte sie über Nacht in Reiswasser ein, schrubbte sie sauber, nahm das Fleisch heraus und entfernte die Eingeweide. Mama wusch das Schneckenfleisch sorgfältig mit Salz, um den Schleim zu entfernen, und ließ es dann abtropfen. Sie schnitt die grünen Bananen in Stücke. Dann ging Mama in den Garten, um die Kurkuma-Büsche auszugraben, pflückte Betelblätter, Perilla und pflückte eine Handvoll Chilischoten zum Waschen.
Wenn ich sehe, wie meine Mutter im Garten nach Gewürzen und Koriander stöbert, genieße ich das köstliche Essen aus den Händen älterer Menschen noch mehr.
Mama sagte, dieses Gericht braucht Kurkuma, um ein starkes Aroma zu haben und die Schnecken riechen nicht nach Fisch. Die Schnecken werden mit Schalotten, frischem Kurkuma, zerdrückten Zwiebeln, Gewürzpulver, Fischsauce, MSG und Pfeffer mariniert.
Erdnussöl in die Pfanne geben, den Knoblauch anbraten, die Schnecken hinzufügen und unter Rühren anbraten, bis sie duften. Dann etwas kochendes Wasser hinzufügen und bei schwacher Hitze köcheln lassen, Bananen hinzufügen und gar kochen, mit Koriander bestreuen, vom Herd nehmen und in eine Schüssel geben. Mit Bananen geschmorte Apfelschnecken schmecken köstlich mit heißem Reis oder Nudeln. Eines Tages fing mein Vater einen Schlangenkopffisch, und meine Mutter kochte ein Gericht aus geschmortem Fisch mit Bananen, das ebenfalls sehr schmackhaft war.
Die Regenzeit ist wieder da. Stürme und Überschwemmungen folgen in dem Landstreifen, der sich zum Meer erstreckt, keinem festen Muster mehr. Über Generationen hinweg haben sich nach und nach Erfahrungen mit der Flucht vor Überschwemmungen und Stürmen angesammelt, so wie mein Vater an sonnigen Tagen einen Bananenbaum im Hinterhof pflanzte.
An dem Tag, als ich einen Bekannten aus Duy Hai rufen hörte: „Irgendwelche Sardellen?“, holte meine Mutter eilig einen Korb, um ein paar Kilo Salz zu kaufen. Das Glas mit der gesalzenen Fischsauce wurde für die Regenzeit aufgehoben.
Der Regen begann durch die Straßen zu ziehen. Aus einem vertrauten Laden ertönte Ngoc Lans klagende Stimme: „ Der Winter kommt in die Stadt / Der Nachmittag ist kalt / Die kühle Brise weht / Ich betrete den kleinen Dachboden / Blicke hinunter zum Park “ … (Der Winter kommt in die Stadt – Duc Huy). In mir stieg wieder der Geschmack der zerbrochenen Bananenstaude auf. Die Sorge vor der Regenzeit verschont niemanden in diesem Land …
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Quelle: https://baoquangnam.vn/vi-cua-buong-chuoi-gay-3141934.html
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