Alte Gitarre

Der traurige Klang der Gitarre im engen Mietszimmer, die Töne wie die Klage einer verlorenen Seele.

Illustrationsfoto (AI)

Der traurige Klang der Gitarre in dem engen Mietszimmer, die Töne wie das Wehklagen einer verlorenen Seele. Frau Hoa stand mit einer nassen Wäscheleine in der Tür und betrachtete den schmalen Rücken ihres Mannes, der sich über die alte Gitarre beugte. Drei Jahre. Drei Jahre, seit Herr Tuan die Gitarre gekauft hatte, schien ihr Familienleben in eine Abwärtsspirale ohne Ausweg geraten zu sein.

„Auch wenn das Leben grausam ist, träume ich immer noch von einem zukünftigen Tag ...“ – seine Stimme hallte in dem kleinen, warmen und emotionalen Raum wider. Früher war sie von dieser Stimme fasziniert gewesen, hatte ihm in den frühen Tagen ihrer Liebe die ganze Nacht lang beim Singen zugehört. Doch jetzt, jedes Mal, wenn sie ihn singen hörte, schmerzte ihr Herz, als würde es jemand drücken. Denn sie wusste, dass er nach dieser Stunde des Singens zu den fernen Jahrmarktsbühnen eilen würde.

An ihrem Hochzeitstag arbeitete Herr Tuan hart als Bauarbeiter, seine schöne Stimme war nur zum Spaß da. Er kam mit kalkbefleckter Kleidung nach Hause, wusch sich die Hände sauber, umarmte dann seine Gitarre und sang seiner Frau Volkslieder aus seiner Heimatstadt. „Du singst sehr gut!“, machte sie ihm oft aufrichtige Komplimente.

Unerwarteterweise wurden diese Komplimente allmählich zu einem Gift, das seinen Verstand langsam zersetzte. Als Minh geboren wurde, begann er, anstatt sich mehr anzustrengen, sein Kind großzuziehen, seltsame Ideen zu haben. „Ich werde berühmt“, sagte er ihr abends, wenn das Kind schlief. „Ich glaube, ich habe Talent, ich brauche nur die Gelegenheit.“

Von da an begann seine verrückte Reise: Er jagte weit entfernten Wettbewerben und Jahrmarktsbühnen hinterher und ließ sie mit dem kleinen Kind allein. Sie musste ihren Job im Laden aufgeben, um auf der Straße Waren zu verkaufen. Ihre einst weichen Hände waren nun schwielig, ihre Haut war von Sonne und Wind gebräunt, ihre Jugend verging allmählich zusammen mit ihren zerbrochenen Träumen.

Minhs Schrei aus der Zimmerecke erschreckte sie und sie drehte sich um. Minh saß auf einer alten Matte, sein Gesicht war schmutzig, Tränen strömten über sein Gesicht. „Mama, ich habe Hunger. Wo ist Papa?“ – Minhs Stimme war erfüllt von einer unbeschreiblichen Traurigkeit – der Traurigkeit eines Kindes, das an Entbehrungen gewöhnt ist.

„Papa geht arbeiten, Liebling!“, log sie, ihr Herz war wie ein Stich ins Herz. Heute hat sie zwanzigtausend mit dem Obst- und Gemüsewagen verkauft. Tuan war seit dem Morgen auf dem Weg zum Bezirksmarkt, nachdem er gehört hatte, dass dort ein Volksliedwettbewerb stattfand. Tuan war seit dem Morgen auf dem Weg zum Bezirksmarkt, nachdem er gehört hatte, dass dort ein Volksliedwettbewerb stattfand.

In den ersten Monaten nach Minhs Geburt hatte er noch einiges zu sagen. Doch dann begann ihn der Gedanke, ein berühmter Sänger zu werden, zu verfolgen. Er kündigte seinen Job und sang in kleinen Teestuben und Kneipen, verdiente ein paar Cent und dachte, er hätte den Weg der Kunst eingeschlagen. Eines Abends, als er aus einer Kneipe kam, erzählte er seiner Frau: „Heute hat mir ein Kunde ein Kompliment für meinen Gesang gemacht. Er sagte mir, ich solle an einem Wettbewerb teilnehmen, ich werde bestimmt berühmt.“

Sie sah ihn mit einem Stich im Herzen an. Er glaubte den Komplimenten eines Betrunkenen in einer Bar, als wären sie eine Hoffnung. „Liebling, sei realistisch. Wir haben ein kleines Kind und brauchen Geld …“

„Du glaubst mir nicht?“, unterbrach er sie mit leicht schmerzenden Augen. „Ich bin wirklich talentiert. Ich brauche nur eine Chance.“

Sie erinnert sich noch gut an den Morgen, als er zum Provinzwettbewerb fuhr. Minh hatte hohes Fieber, und sie brachte ihn allein ins Krankenhaus. Telefonisch konnte sie ihn nicht erreichen, und am späten Nachmittag kam er betrunken nach Hause: „Ich habe verloren. Die Juroren verstehen die Musik wahrscheinlich nicht.“ Als sie ihn ansah, war sie wütend und traurig zugleich.

Jeden Morgen stand sie um fünf Uhr auf, um die Waren vorzubereiten. An heißen, sonnigen Tagen trug sie einen verblichenen Kegelhut und schwitzte stark. An regnerischen Tagen deckte sie den Karren mit einer grünen Plane ab, ihre Kleidung war durchnässt, und sie kam zitternd vor Kälte nach Hause. Nachts, wenn sie auf dem alten Holzbett lag und seinem gleichmäßigen Atem neben ihr lauschte, nach einem Tag voller „Gesangswettbewerbe“, fragte sie sich, ob dieses Leben noch einen Sinn hatte.

Im September rief die Lehrerin sie an: „Frau Hoa! Sie müssen unbedingt zu Minhs Auftritt kommen. Ihr Kind ist sehr talentiert!“ Sie wollte ablehnen, weil sie beschäftigt war, aber die Stimme der Lehrerin klang zu enthusiastisch: „Ihr Kind singt so gut, dass die Lehrerin überrascht ist. Sie müssen unbedingt kommen!“

In dem kleinen Saal fiel das gelbe Licht auf die Reihen alter Holzstühle. Als Minh in weißem Hemd und schwarzer Hose die Bühne betrat, spürte sie, wie ihr Herz wie wild pochte. Als er dann zu singen begann, fühlte sie sich, als hätte sie der Blitz getroffen:

„Auch wenn das Leben grausam ist, träume ich immer noch von einem zukünftigen Tag …“.

Minhs Stimme war klar wie ein Bach, hatte aber einen vertrauten, warmen Klang. Sie erkannte sie sofort – es war Tuans Stimme, nur viel klarer und süßer. Der ganze Saal erstarrte, einige wischten sich Tränen aus den Augen.

Sie saß da ​​und hatte das Gefühl, ihre Welt breche zusammen. Ihr Sohn war ein guter Sänger, besser als sein Vater. Doch sie war eher verängstigt als glücklich. Angst, dass Minh wie sein Vater werden würde, tagträumend, das wahre Leben vernachlässigend, um Illusionen nachzujagen.

- Mama, singe ich gut? - fragte Minh, als er nach Hause kam, und seine Augen leuchteten wie zwei Sterne.

- Wo hast du singen gelernt?

- Ich habe es einfach gelernt, indem ich dir beim Singen zugehört habe. Du hast es mir beigebracht. Du sagtest, ich habe eine Stimme wie du und werde berühmt werden, wie du es dir erträumt hast.

Sie saß lange Zeit still da. Es stellte sich heraus, dass Herr Tuan, während sie Waren verkaufte, heimlich seine unrealistischen Träume an seinen Sohn weitergegeben hatte.

Als Tuan an diesem Abend mit seinem üblichen enttäuschten Blick spät nach Hause kam, war er wieder nicht ausgewählt worden. Sie saß am Esstisch und wartete auf ihn. Die flackernde Öllampe warf ihre Schatten an die Wand.

- Haben Sie Ihrem Kind das Singen beigebracht? - fragte sie direkt. Er war überrascht:

- Ja! Was ist los?

- Ich bin heute in der Schule aufgetreten. Ich habe sehr gut gesungen.

Seine Augen leuchteten plötzlich auf:

- Wirklich? Unser Kind ist genauso talentiert wie sein Vater! Sehen Sie, ich sagte, ich sei talentiert!

„Bringen Sie ihm nichts mehr bei“, sagte sie mit sanfter, aber stahlharter Stimme.

- Warum? Mein Kind ist talentiert.

Sie stand auf und ging zum Fenster, um in den kleinen Hof hinauszuschauen.

- Schau dich an. Was kannst du singen? Ihre Familie ist so arm, möchten Sie, dass Ihr Kind so ist wie Sie?

Ihre Worte waren für ihn wie ein Schlag ins Gesicht. Er blieb lange Zeit in der Dunkelheit stehen und ging dann leise in den Innenraum.

Von da an wurde die Atmosphäre im Haus gedrückt. Er sang weniger, redete weniger, aber sie wusste, dass er nicht aufgegeben hatte. Minh wurde stiller. Er sang nicht mehr, war nicht mehr so ​​fröhlich wie zuvor.

- Mama, warum lässt du mich nicht singen? - fragte Minh eines Nachts.

- Du solltest lernen.

- Aber ich liebe das Singen, Mama. Ich möchte Sängerin werden, wie Papa es sich erträumt hat.

Sie stellte ihre Schüssel Reis ab und sah ihren Sohn mit gequältem Blick an. Er verstand den Traum seines Vaters und begann, dieselben Hoffnungen zu hegen wie Tuan damals.

Dann passierte eines Tages ein Unfall. Anh Tuan stürzte auf dem Rückweg von einem Wettkampf in einer anderen Provinz mit dem Fahrrad. Er brach sich das Bein und erlitt einige leichte Verletzungen und musste eine Weile im Krankenhaus bleiben. In den schlaflosen Nächten an seinem Bett, in denen sie ihn regungslos mit eingegipstem Bein daliegen sah, fühlte sie sich wie eine Frau, die vorzeitig altert.

„Bereust du es?“, fragte sie spät in der Nacht.

Er blickte zur Decke hinauf:

- Ich weiß es nicht. Ich weiß nur, dass ich ohne einen Traum nicht leben kann.

- Was ist mit Ihrer Frau und Ihren Kindern?

- Es ... es tut mir leid!

Zum ersten Mal seit Jahren entschuldigte er sich bei ihr. Aber sie wusste, dass es keine echte Reue war.

Als er aus dem Krankenhaus zurückkehrte, gab es kleine Veränderungen. Er suchte nach einem Teilzeitjob, aber seine Gedanken schweiften immer noch ab. Minh war immer noch ruhig und sang nicht, aber sie sah die Sehnsucht in seinen Augen, jedes Mal, wenn er Musik hörte.

Eines Abends beschloss sie, ein offenes Gespräch zu führen. Das Paar saß sich im Dämmerlicht gegenüber, die Distanz zwischen ihnen war wie ein Abgrund.

- Liebst du mich wirklich?

- Warum fragst du?

- Wenn du mich wirklich liebst, wirst du mich nicht so leiden lassen.

Er schwieg.

- Ich weiß, dass Sie Talent haben. Ich möchte, dass Sie Erfolg haben.

- Wie gelingt es Ihnen? Auf Ihre Art?

Sie sah ihrem Mann direkt in die Augen:

- Wenn Sie wirklich möchten, dass Ihr Kind glücklich ist, müssen Sie sich ändern. Geben Sie Ihren Traum nicht völlig auf, sondern finden Sie den richtigen Weg, ihn wahr werden zu lassen.

- Ich werde versuchen, mehr Geld zu verdienen. Sie bringen Ihrem Kind das Singen bei, aber Sie müssen ernsthaft und methodisch vorgehen. Sie müssen etwas über echte Musik lernen und wissen, wie man Kinder unterrichtet.

Seine Augen leuchteten.

- Sie ... Sie sind damit einverstanden, dass Ihr Kind Musik lernt?

- Ich stimme zu, aber Sie müssen ein richtiger Vater und Ehemann werden.

Seine Tränen flossen in der Dunkelheit: „Ich verspreche es!“.

Das Familienleben begann sich zu verändern. Herr Tuan stand früh mit seiner Frau auf, um Essen vorzubereiten, und nachmittags brachte er seinen Kindern das Singen bei. Er kaufte Musikbücher und lernte wissenschaftliche Trainingsmethoden kennen. Sie verkaufte Brot und Lunchpakete, und ihr Einkommen stieg deutlich.

Minh war wie neugeboren. Er sang wieder und machte unter der strengen Anleitung seines Vaters schnell Fortschritte. Er musste nicht mehr wie früher wahllos singen, sondern lernte jedes Lied und jede Technik.

Zwei Jahre später nahm Minh an einem Gesangswettbewerb für Kinder in der Provinz teil und gewann den ersten Preis. Auf einer großen, beleuchteten Bühne stand er, hielt eine goldene Trophäe in der Hand und sagte ins Mikrofon: „Danke, Mama und Papa. Papa hat mir das Singen beigebracht. Mama hat alles für mich geopfert, damit ich meinen Traum verwirklichen konnte.“

Frau Hoa saß auf der Tribüne, Tränen strömten ihr müdes Gesicht hinunter. Neben ihr weinte auch Herr Tuan – aber es waren Tränen des Glücks. Der Traum, den er sich nie erfüllen konnte, wurde nun durch sein Kind Wirklichkeit.

Wieder zu Hause saß die dreiköpfige Familie bei einem einfachen Essen. Sie blickte ihren Mann und ihre Kinder an, ihr Herz war erfüllt von Glück. Sie hatte eine neue Art zu lieben gelernt – Träume nicht zu verbieten oder zu bekämpfen, sondern sie auf eine weisere Art wahr werden zu lassen. Manchmal erfüllen sich die Träume dieser Generation nicht, können aber von der nächsten Generation fortgeführt und vollendet werden.

Tang Hoang Phi

Quelle: https://baolongan.vn/cay-dan-cu-a203185.html