mütterliches Zuhause

Meine Heimat ist zu dieser Jahreszeit wunderschön. Der Duft des Frühlings durchdringt die jungen Knospen. Es ist lange her, dass ich mich auf die Felder meines Heimatdorfes begeben und die Störche am späten Nachmittag mit ihren ausgebreiteten Flügeln schaukeln sah. Der Geschmack meiner Heimat durchdringt meine Haut. Zögernd bleibe ich bei den rosa Lotusblüten stehen und bin fasziniert vom Duft des Himmels und der Erde. Der Wind aus dem Land der Erinnerungen weht zurück und trägt die Spuren meiner Heimat mit sich und weckt meine Erinnerungen …

Illustration: NGOC DUY

Mein mütterliches Zuhause ist das Pfeifen der Drachen in den grünen Bambusbüschen, die die kommende Jahreszeit ankündigen. Ich erinnere mich an die sengenden Sommertage, als ich in mein mütterliches Zuhause zurückkehrte, um mit meinen Freunden herumzustreifen. Mal folgten wir den Büffeln, mal grillten wir Süßkartoffeln, mal lagen wir im Gras und beobachteten den blauen Himmel …

Am liebsten ließen wir Drachen steigen. Wir schnitzten sie aus Bambus, bogen sie und beklebten sie mit illustrierten Zeitungen oder manchmal auch mit Zementplatten. Bei Wind stiegen die Drachen in den Himmel. Damals wussten wir noch nicht, dass Drachensteigen ein altes kulturelles Merkmal der Vietnamesen war, ein Wunsch nach Freiheit. Wir wussten nur, wie man sich unbeschwert an der Drachenschnur festhielt, lachte und spielte und den Himmel erfüllte.

Mein mütterliches Zuhause ist ein fruchtbarer Garten mit täglich wachsenden Kürbissen und Kürbisgewächsen, leuchtend roten Chilis, saftig grünem Malabar-Spinat, knospenden Auberginenbüschen und Reihen leuchtend gelber Senfblüten. Insbesondere gibt es in meinem mütterlichen Garten viele Obstbäume wie Guaven, Zitronen, Orangen, Grapefruits …

Jeden Morgen gehen die Dorfmädchen durch die noch vom Nachttau feuchten Gärten, pflücken duftende Grapefruitblüten und wickeln sie in Taschentücher, als hätten sie Angst, jemand könnte sie sehen, um sie ihren Lieben zu schenken. Obwohl sie seit vielen Jahren von ihrem Mutterhaus getrennt sind, sind die ländlichen Gärten wie blauer Rauch vom Nachmittag, der leicht verweilt und die Herzen der Menschen im endlosen Fluss der Zeit fesselt.

Ich erinnere mich an den sanften Fluss in meiner Heimatstadt, der das Schwemmland an den Strand spülte. Wenn der Nachmittag hereinbricht, werden die Netze eingeholt, das Klopfen der Fischerboote an die Ruder hallt weithin wider und spornt Mütter und Schwestern an, rechtzeitig nach Hause zu kommen, um das Abendessen vorzubereiten. Zu dieser Zeit fegt der Wind über die frisch abgeernteten Felder und hinterlässt nur Stoppeln. Die Bambushecken im Dorf beginnen sich zu verdunkeln. Der Himmel verwandelt sich in Regen und bewässert die Landschaft. Gelegentlich grollt ein Donner im Osten. Wenn der Regen aufhört, erklingt Country-Musik, vermischt mit dem stechenden Geruch der Landschaft, und durchdringt jede Seite meiner Kindheitserinnerungen wie der Geschmack eines gar nicht so fernen Märchens.

Ich kehre in mein Mutterhaus zurück, immer dasselbe, Emotionen begleiten mich. Die Drachen, der Fluss von damals bleiben in meiner Erinnerung. Tief einatmend, ist der Geruch meiner Heimatstadt tief. Der blaue Rauch des Nachmittags hängt im Wind und verbreitet den Duft von Reis, doch meine Augen brennen, weil meine Großmutter in das Land der weißen Wolken gegangen ist. Ein Raum der Leere. Wenn ich wehmütig auf die Gärten der Häuser blicke, aus denen weiße Arekablüten fallen, fühle ich Frieden inmitten eines geschäftigen Lebens.

Weit weg von meiner Heimatstadt, oft mitten in der geschäftigen Stadt, vermisse ich jedes Mal, wenn ich die einfachen Geräusche meiner Heimatstadt höre, sie, als wäre sie ganz nah. Auf dem zögerlichen Rückweg ist das Sonnenlicht am Fluss noch golden, wie ein noch verweilender Faden des Himmels.

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