Mitten auf dem Land, mein Herz vermisst die Heimat

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Ich bin auf dem Land geboren, aufgewachsen und lebe dort, habe aber immer noch Heimweh. Es stimmt nicht, dass Menschen, die weit weg von zu Hause sind, ihre Heimat vermissen. Was die Menschen am meisten nach Hause vermissen lässt, sind Erinnerungen, vertraute Bilder, die mit der Zeit verblassen, oder die gleiche alte Szene, nur dass die alten Menschen nicht mehr da sind.

Ich vermisse die sandige Dorfstraße in meiner Heimatstadt. Frühmorgens, als die Sonne im Osten meine Wangen gerade rosa färbte, wachte ich schläfrig auf, als meine Mutter mich auf die Felder rief. Oh, wie schön es war, barfuß auf der Sandstraße zu laufen. Die weichen, weißen, glatten Sandkörner schienen unter meinen kleinen Füßen zu schmelzen. Ich liebte es, meine Füße am Sand zu reiben, sodass er meine ganzen Füße bedeckte, und die Kühle des Sandes auf meiner Haut zu spüren. Die Dorfstraße, die ich jeden Tag zur Schule, zum Kühehüten oder zum Markt meiner Mutter folgte, ist nur noch eine Erinnerung. In meinem Dorf sind jetzt alle Straßen betoniert. Zu beiden Seiten der Straße bauten die Menschen dicht an dicht Häuser mit hohen Zäunen, geschlossenen Toren und nicht mehr Reihen von roten Hibiskusblüten oder grünen Teebäumen. Menschen, die lange Zeit von zu Hause weg waren, kommen zu Besuch zurück und loben ihre Heimatstadt ständig für ihren Reichtum und ihre Schönheit, doch Menschen auf dem Land wie ich fühlen sich leer und verloren.

Ich vermisse die Felder hinter meinem Haus. Meine Heimatstadt liegt in einer Mittelgebirgsgegend ohne Storchen, endlose grüne Reisfelder. Das heißt aber nicht, dass ich die Felder meiner Mutter nicht liebe. Kinder wie wir damals verbrachten außerhalb der Schule mehr Zeit auf den Feldern als zu Hause. Die Felder waren wie große Freunde, die uns beschützten, unsere Träume förderten und unsere Fehler tolerierten. Schon als kleines Kind trug mich meine Mutter auf die Felder. Auf der einen Seite der Schulterstange hing ein Korb mit Reiskörnern, auf der anderen Seite ich. Im Schatten der Ulme spielte ich gemütlich allein, manchmal rollte ich mich unter der alten Ulme zusammen und schlief ein. Als ich etwas älter war, spielten wir auf den Feldern Verstecken, Seilspringen und Blinde Kuh, und Drachen mit unseren Träumen stiegen in den weiten Himmel auf, aus dem Dorfrauch. Manchmal, wenn ich mich an die alten Zeiten erinnerte, wanderte ich oft hinaus auf die Felder.

Ich saß schweigend da und atmete den starken, feuchten Geruch der Erde ein, den stechenden Geruch des Schlamms, erinnerte mich an jedes dunkle Gesicht, das sonnenverbrannte Haar von Ti und Teo, erinnerte mich an den Ball aus dornigen Pandanblättern, der nach den Leuten geworfen wurde und Schmerzen verursachte, und an das fröhliche Lachen des Landnachmittags. Jetzt, an den blassen Nachmittagen, wartete ich lange, aber die Kinder, die einander riefen, um auf die Felder zum Spielen zu rennen, waren verschwunden, die alten Spiele wurden von niemandem mehr gespielt. Ich saß lange Zeit neben dem Feld, ich war still, das Feld war auch still, nur das Rauschen des Windes, der mit den Wellen des Reises spielte, war zu hören. Ab und zu wehten mir ein paar Windböen in die Augen, die rot wurden und brannten.

Ich erinnere mich an das Reetdachhaus meiner Großmutter mit dem duftenden Garten. Der Garten war mein Schatz während meiner Kindheit, der Ort, auf den ich mit den Kindern meines Onkels in der Stadt jedes Mal stolz war, wenn ich in meine Heimatstadt zurückkehrte. Im Sommer wehte der Wind kühl von den Feldern. Der Wind trug den wohlriechenden Duft der Kastanienbäume in den Nachmittagstraum des kleinen Mädchens, das tief und fest zu Großmutters Schlaflied schlief. Der Duft von reifer Guave, reifer Jackfrucht, reifer Chay und reifer Sim erfüllte den sommerlichen Mittagsschlaf. Es gab auch Nachmittage, an denen ich mich weigerte zu schlafen und heimlich meinen Geschwistern in den Garten folgte, um auf den Guavenbaum zu klettern und Guaven zu pflücken. Die Guaven waren übersät mit unseren Fingernagelabdrücken, um zu prüfen, ob die Früchte reif waren. Und die Folge dieser schlaflosen Nachmittage war eine lange Narbe an meinem Knie vom Sturz vom Baum. Jedes Mal, wenn ich die Narbe ansah, vermisste ich meine Großmutter, vermisste ich den Feengarten so sehr. Ich erinnere mich an den Steinbrunnen, den Krug daneben, auf dessen Öffnung meine Großmutter stets eine Kokosnussschale stellte. Nach frechen Spielen rannten wir zum Brunnen und schöpften Wasser aus dem Krug, um zu baden und unsere Gesichter zu waschen. Ich weiß noch, dass ich Wasser aus dem Krug schöpfte, um es meiner Großmutter übers Haar zu gießen. Während ich das Wasser eingoss, sang ich: „Oma, Oma, ich hab dich so lieb, dein Haar ist weiß, weiß wie die Wolken.“ Oma starb, der Garten unserer Kindheit war verschwunden, der Brunnen, der Krug, die Kokosnussschale gehörten ebenfalls der Vergangenheit an. Nur der Duft des alten Gartens, der Duft des Seifenbaums, mit dem meine Großmutter ihr Haar wusch, ist noch in mir spürbar.

Ich erinnere mich an die vertrauten Geräusche meiner Kindheit. Der Hahn kräht am frühen Morgen, das Kalb ruft nach seiner Mutter, der Vogel, der seine Tante ängstlich am Nachmittagshimmel an einen Pfahl bindet. Der Ruf „Wer hat Aluminium, Plastik, kaputte Töpfe und Pfannen zu verkaufen?“ in der heißen Sommermittagszeit erinnert mich an die Tage, als meine Mutter Salz ins Hochland fuhr, um es auf ihrem alten Fahrrad zu verkaufen und Geld für uns zu verdienen. Gelegentlich höre ich in meinen Träumen noch immer die bimmelnde Glocke am Eingang der Gasse und den Ruf „Eis, Eis hier“. Ich erinnere mich an die armen Kinder, die mit kaputten Sandalen, kaputten Waschbecken, Altmetall und Patronenhülsen, die sie beim Kühehüten gesammelt hatten, hinausrannten, um sie gegen kühles, leckeres Eis einzutauschen.

Nicht jeder, der weit weg von zu Hause ist, vermisst seine Heimat. Was die Menschen am meisten vermissen lässt, sind Erinnerungen, vertraute Bilder, die mit der Zeit verblassen, oder die alte Szenerie, nur dass die alten Menschen nicht mehr da sind. So wie ich, wenn ich mitten auf der Dorfstraße spazieren gehe oder mitten auf dem Feld sitze, vermisse ich die alten Zeiten so sehr, ich vermisse den Rauch, der jeden Morgen und Abend aus der Küche meiner Großmutter aufsteigt. Auch wenn „Morgen beginnt heute“ gilt, wird sich meine Heimatstadt noch sehr verändern. Ich hoffe nur, dass jeder Mensch in seinem Herzen einen Ort bewahrt, an den er zurückkehren, sich erinnern und den er lieben kann, an den er zurückkehren möchte, wenn er weit weg ist, an den er zurückkehren möchte, wenn er glücklich ist, an den er zurückkehren möchte, wenn er leidet …

(Laut Lam Khue/tanvanhay.vn)

Mitten auf dem Land, mein Herz vermisst die Heimat