Mitten auf dem Land, mein Herz vermisst die Heimat

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Ich bin auf dem Land geboren, aufgewachsen und lebe dort, aber ich vermisse meine Heimatstadt immer noch. Es stimmt nicht, dass Menschen ihre Heimatstadt nur vermissen, wenn sie weit weg von zu Hause sind. Was die Menschen am meisten nach ihrer Heimat sehnen lässt, sind Erinnerungen, vertraute Bilder, die mit der Zeit allmählich verblassen, oder die gleiche alte Szene, aber die alten Menschen sind nicht mehr da.

Ich erinnere mich an die sandige Dorfstraße meiner Heimatstadt. Frühmorgens, als die Sonne im Osten meine Wangen gerade rosa gefärbt hatte, erwachte ich verschlafen, als meine Mutter mich auf die Felder rief. Oh, das Gefühl, barfuß auf der Sandstraße zu laufen, war so wunderbar. Die weichen, weißen, glatten Sandkörner schienen unter meinen kleinen Füßen zu schmelzen. Ich liebte das Gefühl, meine Füße am Sand zu reiben, sodass er meine ganzen Füße bedeckte, und die Kühle des Sandes auf meiner Haut zu spüren. Die Dorfstraße, auf der ich täglich zur Schule ging, Kühe hütete oder meiner Mutter zum Bezirksmarkt folgte, ist nur noch in meiner Erinnerung. In meinem Dorf sind jetzt alle Straßen betoniert und geräumig. Zu beiden Seiten der Straße bauten die Menschen dicht an dicht Häuser, hohe Zäune, geschlossene Tore, keine Reihen roter Hibiskusblüten, keine Reihen grüner Teepflanzen mehr. Menschen, die lange Zeit von zu Hause weg waren, kommen zu Besuch zurück und loben ihre Heimatstadt ständig für ihren Reichtum und ihre Schönheit, doch Menschen auf dem Land wie ich fühlen sich leer und einsam.

Ich erinnere mich an die Felder hinter meinem Haus. Meine Heimatstadt liegt in einer Mittelgebirgsgegend ohne Storchen, endlose grüne Reisfelder. Das heißt aber nicht, dass ich die Felder meiner Mutter nicht liebe. Kinder wie wir damals verbrachten außerhalb der Schule mehr Zeit auf den Feldern als zu Hause. Die Felder waren wie ein guter Freund, der uns beschützte, unsere Träume förderte und uns unsere Fehler vergab. Schon als kleines Kind trug mich meine Mutter auf die Felder. Auf der einen Seite der Schulterstange hing ein Korb mit Reiskörnern, auf der anderen Seite ich. Im Schatten der Ulme spielte ich gemütlich allein, manchmal rollte ich mich unter der alten Ulme zusammen und schlief ein. Als ich etwas älter war, spielten wir auf den Feldern Verstecken, Seilspringen und Blinde Kuh, und Drachen, die unsere Träume trugen, stiegen aus dem Dorfrauch in den weiten Himmel auf. Manchmal, wenn ich mich an die alten Zeiten erinnerte, wanderte ich oft hinaus auf die Felder.

Ich saß schweigend da und atmete den starken, feuchten Geruch der Erde ein, den beißenden Geruch jungen Schlamms, erinnerte mich an jedes dunkle Gesicht, das sonnenverbrannte Haar von Ti und Teo, erinnerte mich an den Ball aus dornigen Pandanblättern, der nach den Leuten geworfen wurde und Schmerzen verursachte, und an das fröhliche Lachen des Landnachmittags. Jetzt, an den blassen Nachmittagen, wartete ich lange, aber da war nicht mehr das Geräusch von Kindern, die einander riefen, hinaus zum Spielen zu rennen, die alten Spiele wurden von niemandem mehr gespielt. Ich saß lange Zeit am Feld, ich war still, das Feld war auch still, nur das Rauschen des Windes und das Spielen mit den Wellen des Reises war zu hören. Gelegentlich wehten mir ein paar Windböen in die Augen, die sie rot und brennend machten.

Ich erinnere mich an das Reetdachhaus meiner Großmutter mit seinem duftenden Garten. Der Garten war für mich während meiner Kindheit ein Schatz, ein Ort, auf den ich jedes Mal stolz war, wenn ich mit den Kindern meines Onkels in die Stadt zurückkehrte. Im Sommer wehte der Wind kühl und erfrischend von den Feldern herüber. Der Wind trug den wohlriechenden Duft des Cajeput-Baums in den Nachmittagstraum des kleinen Mädchens, das tief und fest zum Schlaflied meiner Großmutter schlief. Der Duft von reifer Guave, reifer Jackfrucht, reifer Chayote und reifer Sim durchdrang den sommerlichen Mittagsschlaf. Es gab auch Nachmittage, an denen ich mich weigerte zu schlafen und meinen Geschwistern heimlich in den Garten folgte, um auf den Guavenbaum zu klettern und Guaven zu pflücken. Die Guaven waren übersät mit den Fingernagelabdrücken unserer Geschwister, um zu prüfen, ob die Früchte reif waren. Und die Folge dieser schlaflosen Nachmittage war eine lange Narbe an meinem Knie vom Sturz vom Baum. Jedes Mal, wenn ich die Narbe betrachtete, vermisste ich meine Großmutter, vermisste ich den Feengarten so sehr. Ich erinnere mich an den Steinbrunnen, den Krug daneben und an die Öffnung, auf deren Öffnung meine Großmutter stets eine Kokosnussschale stellte. Nach frechen Spielen rannten wir zum Brunnen und schöpften Wasser aus dem Krug, um zu baden und unsere Gesichter zu waschen. Ich weiß noch, wie ich neben dem Krug Kelle für Kelle Wasser schöpfte und es meiner Großmutter übers Haar goss. Während ich das Wasser eingoss, sang ich: „Oma, Oma, ich hab dich so lieb, dein Haar ist weiß, weiß wie die Wolken.“ Oma starb, auch der Garten ihrer Kindheit war verschwunden, der Brunnen, der Krug, die Kokosnussschale gehörten der Vergangenheit an. Nur der Duft des alten Gartens, der Duft des Seifenbaums, mit dem meine Großmutter sich die Haare wusch, ist noch in mir spürbar.

Ich erinnere mich an die vertrauten Geräusche meiner Kindheit. Der Hahn kräht am frühen Morgen, das Kalb ruft nach seiner Mutter, der Vogel bindet sich am Nachmittagshimmel an eine Stange. Der Ruf „Hat jemand kaputtes Aluminium, Plastik, Töpfe oder Pfannen zu verkaufen?“ in der heißen Sommermittagszeit erinnert mich an die Zeit, als meine Mutter mit ihrem alten Fahrrad Salz ins Hochland fuhr, um es zu verkaufen und Geld für uns zu verdienen. Gelegentlich höre ich in meinen Träumen noch immer die bimmelnde Glocke am Eingang der Gasse und den Ruf „Eis, Eis hier“. Ich erinnere mich an die armen Kinder, die mit kaputten Sandalen, kaputten Waschbecken, Altmetall und Patronenhülsen, die sie beim Kühehüten gesammelt hatten, hinausrannten, um sie gegen kühles, leckeres Eis einzutauschen.

Nicht jeder, der weit weg von zu Hause ist, vermisst seine Heimat. Was die Menschen am meisten vermissen lässt, sind Erinnerungen, vertraute Bilder, die mit der Zeit verblassen, oder die alte Szenerie, nur dass die alten Menschen nicht mehr da sind. So wie ich, wenn ich mitten auf der Dorfstraße spazieren gehe oder mitten auf dem Feld sitze, vermisse ich die alten Zeiten so sehr, ich vermisse den Rauch, der jeden Morgen und Abend aus der Küche meiner Großmutter aufsteigt. Auch wenn „Morgen beginnt heute“ gilt, wird sich meine Heimatstadt noch sehr verändern. Ich hoffe nur, dass jeder Mensch in seinem Herzen einen Ort bewahrt, an den er zurückkehren, sich erinnern und den er lieben kann, an den er zurückkehren möchte, wenn er weit weg ist, an den er zurückkehren möchte, wenn er glücklich ist, an den er zurückkehren möchte, wenn er leidet …

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