Heimat

Die Straße zurück in meine Heimat ist dieses Jahr sonnig und weit. Reihen jungen Reiss hüllen die Felder in ein sattes Grün. Mitten in der Weite neigen sich weiße Kegelhüte im Wind und werfen ihre Schatten auf den Schwemmlandboden. Die fliegenden Störche sind wie tausend Noten einer Symphonie, die der Sommer in den grünen Landhimmel geschrieben hat. Der Wind weht den Duft des ersten jungen Reises der Saison in das nostalgische Land und weckt in mir so viele vertraute Gefühle.

Plötzlich stieg ein Gefühl der Aufregung tief in mir auf. An dem Tag, als ich in die Heimatstadt meiner Mutter zurückkehrte, hielten die Felder meine Schritte zurück, die wilden Grasflächen webten weiße Träume meiner Jugend. Am Ende der Straße befand sich eine von Bambus beschattete Veranda, rote Hibiskusblüten flackerten entlang des Weges zurück in die Erinnerungen. Gelbe Schmetterlingsblätter blieben in den Händen der Menschen, die vor dem Tor fielen und demütig ihr Versprechen hielten, zurückzukehren. Meine Schritte berührten sanft die verwobenen Sonnenstrahlen, mein Herz zerplatzte wie in meiner Kindheit, ich trottete nach Hause, dem Ruf meiner Mutter folgend, um ein selbst gekochtes Essen zu essen.

Vor dem von Vogelgezwitscher erfüllten Hof verteilt Mutter aufmerksam Reis, um die Hühner zu füttern. Sanft weht der Morgenwind von den Feldern. Der Nebel lichtet sich langsam im Bananengarten vor dem Haus, Sonnenlicht durchdringt die verträumten grünen Blätter. Die ersten Rufe des Tages hallen sanft von der Landstraße wider, und das geschäftige Treiben der Schüler auf dem Land, die mit dem Fahrrad zur Schule fahren. Mutter hält ein Bündel Besen in der Hand und bückt sich, um das trockene Laub, das in der Nacht zuvor gefallen ist, von der kleinen Gasse hinter dem Haus zu fegen, unter den Baumreihen, die im tiefen Schatten der Zeit liegen. Mutters Schritte sind langsam, friedlich, als wandelte sie zwischen Volksliedern. Manchmal betritt Mutter dann meine Träume auf dem windigen Dachboden der Straße, mit den Spuren eines Lebens voller Waten durch flache Felder, tiefe Flüsse, Regen und Blitze. Im Nachbarhaus lässt jemand einen Eimer fallen, um Wasser zu schöpfen. Die Spatzen auf dem Ziegeldach schrecken ganz leise auf und fliegen einer nach dem anderen durch den friedlichen Blätterrauch.

Die einfache Heimatstadt meiner Mutter, ein Bambusbett, ein alter Brunnen. Als ich zur Veranda meiner Großmutter zurückkehrte und auf dem von den Jahren gezeichneten Bambusbett saß, fühlte ich mich in die Sommernächte zurückversetzt, in denen Sternschnuppen schimmerten. Als ich die Silhouette meiner Großmutter beim Abendessen sah, vermisste ich insgeheim ihr Bild, das seit Jahrzehnten im Nebelland lebte. Langsam ging ich hinter das Haus, um eine Traube abgefallener Sternfruchtblüten aufzuheben, die mein Spiegelbild auf der Oberfläche des Brunnenwassers widerspiegelten und im goldenen Sonnenlicht schwankten. Alle Sorgen schienen aus meiner Seele zu verschwinden. Sanft flossen Erinnerungen zurück wie kühles Wasser, und vor meinen Augen erschien die Gestalt meiner Mutter, die meiner Großmutter sanft im endlosen, dunstigen Dampf die Haare wusch.

Oma folgte ihm an einen weit entfernten Ort. Ich ahnte nicht, dass die Hand, die sie an diesem Tag hielt, bevor sie das Dorf verließ, ihre letzte sein würde. Die Ecke des Dorfes, in der ich sie verabschiedete, war voller Tränen, der Wind fegte durch die Baumreihen, die still und traurig dastanden. Das Haus war still, die Hängematte lag regungslos am geschlossenen Fenster. Der anhaltende Duft ätherischer Öle hing in den Köpfen derer, die zurückblieben. Das alte Bambusbett war abgenutzt, aus dem Brunnen hinter dem Haus waren die lila Sternfruchtblüten abgefallen, herzzerreißend. Mama saß lange Zeit in Omas Haus und schaute schweigend aus dem Fenster. Schmerzte ihr Herz für sie, so wie mir, als ich weit weg von der Stadt war, schmerzte auch mein Herz für sie? Vielleicht hegte jedes Kind auf dieser Welt, das weit weg von seiner Mutter ist, ob sein Haar frühlingsgrün oder von silbernen Strähnen durchzogen ist, eine unaufhörliche Sehnsucht nach seiner Mutter.

Die Heimatstadt der Mutter trägt nicht mehr ihren alten Namen. Doch egal was passiert, die Heimatstadt ist immer noch die Heimatstadt mit all der Zuneigung aus Fleisch und Blut. Die Heimatstadt ist immer noch die Heimatstadt mit dem toleranten Schatten der Mutter, die nie aufhört, an ihre Kinder zu denken, die in alle Richtungen hin und her reisen. Mit der tiefen Zuneigung in jeder gepflügten Furche, jedem Erdklumpen, jedem Grashalm, in den vielen Geschichten, die die Großmutter jeden Abend erzählte. Mit dem liebevollen Alluvium, das tief in jedes Reisfeld sickert, in jeden Fluss, der das Land verschlammt. Mit jedem Herzschlag, der nie aus der Quelle loyaler Menschlichkeit versiegt, egal was passiert, er ist immer noch intakt, duftet nach menschlicher Liebe …

Quelle: https://baophuyen.vn/xa-hoi/202506/que-me-bbd2db3/