„Oma, was sind Märchen?“ „Märchen sind wunderschöne Geschichten, die von Generation zu Generation weitergegeben werden, meine Liebe!“ „Was ist Sommer, Oma? Warum zirpen Zikaden im Sommer?“ „Verdammt, wie soll ich so viele Fragen beantworten?“
Abbildung: Internet.
Sie tätschelte mir den Kopf und lächelte. Ihr Lächeln ließ ihre trüben Augen vor Freude leuchten, und die Falten in ihrem Gesicht schienen sich zu vertiefen. Sie kaute Betelnüsse und entblößte dabei ihre schwarzen Zähne. Jedes Mal, wenn ich sie lächeln sah, durchströmte mich plötzlich ein Gefühl des Friedens, als wäre dieser Sommer noch nie so hart gewesen.
Sommertag, die Sonne brennt. Der Himmel ist tiefblau und geheimnisvoll. Die Symphonie tausender zirpender Zikaden. Heißer Sommer, lauter Sommer, majestätischer Sommer. Nostalgischer Sommer …
„Ah ah ah oh, ah ah oh
Schlaf, du schläfst lange
Deine Mutter ist noch nicht vom Reisanbau zurückgekommen.
Fangen Sie Graskarpfen und Welse
Packen Sie es am Hals und ziehen Sie es nach Hause, um das schlafende Ding zu füttern.
Oh oh oh oh…“.
In dem riesigen Raum hallte das Schlaflied im Kopf wider und beruhigte das Unterbewusstsein des erwachsenen Kindes. Ein Sommertag vor langer Zeit. Damals war der Begriff „Touchphone“ noch nicht bekannt. Geräte wie Kühlschränke, Ventilatoren, Fernseher oder Kassettenrekorder waren ebenfalls seltene und luxuriöse Gegenstände. Das Kind schlief tief und fest in der Wiege, auf dem Gesicht liegend, der Sommer war so sanft. Die grelle Sommersonne und die täglichen Strapazen schienen nicht da zu sein. Der Sommer war so friedlich. Dieser Frieden war in dem einfachen Strohhaus verborgen im Schatten der Bäume verborgen. Der Sommer war erfüllt vom Zwitschern der Vögel und dem Zirpen der Zikaden. Doch alles schien stillzustehen, als das Schlaflied der Großmutter erklang. Neben der kleinen Wiege, schwenkte sie bei jeder Schaukel den Blätterfächer am Arm. Das Baby fiel in einen tiefen, friedlichen Schlaf. Vielleicht war der Sommer für sie nur Schweißtropfen auf ihrem Gesicht.
Das Baby wuchs in der Schaukel seiner Wiege auf. Es wuchs in den sonnigen Sommern auf. In seinem Sommer hallte das Zirpen der Zikaden durch die Luft, die Schlaflieder der anmutig fliegenden Weißstörche, die Rufe der Kuckucke auf der Suche nach ihrem Partner … Das Baby wuchs in den Schlafliedern, den Liedern, der Wärme und Liebe seiner Großmutter auf.
Abbildung: Internet.
Im heißen Sommer kochte sie oft einfache Gerichte. Sie pflückte nur eine Handvoll Malabarspinat aus dem Garten und kochte ihn mit ein paar gefangenen Feldkrabben. Oder sie ging in den Garten, pflückte saure Pflaumen oder Mangos und kochte sie mit Wasserspinat zu einer köstlichen Suppe, die süß und erfrischend zugleich war. Ihr Garten war voller Grün und der Duft von Bäumen und Blättern lag in der Luft. Der Duft von Kastanienblüten lag in der Luft, der Duft reifer Jackfrüchte war berauschend. An manchen Tagen begleitete ich sie zum Jackfruchtpflücken.
„Oma! Wie lange dauert es, bis ein Jackfruchtbaum so süße und duftende Früchte trägt?“ „Mindestens 10 Jahre, mein Kind. Der junge Baum wird in die Erde gepflanzt, gepflegt und wächst dann, und nur wenn er wächst, kann er blühen und Früchte tragen. Auch junge Früchte brauchen Zeit zum Wachsen und Reifen, um so duftend zu sein, mein Kind!“
Dieses Land war einst karg und steinig, doch mit vielen Schaufeln, Hacken und Schweißtropfen wurde der Boden wiederbelebt, die Bäume wurden grün, blühten und trugen Früchte. Deshalb sagt man, dass sich mit menschlicher Anstrengung aus Steinen und Kies Reis machen lässt, mein Kind. Die Zeit vergeht, die Menschen ziehen in ferne Länder, doch die Früchte ihrer Arbeit sind noch immer da.“ In solchen Momenten verstehe ich, dass sie ihn vermisst.
Die Sommersonne färbte die Reisfelder gelb. Ich folgte dem Feldrand, um Reis für meine Großmutter zu ernten. Die duftenden, prallen, goldenen Körner verströmten einen unbeschreiblichen Duft. Erst später erkannte ich, dass es der Duft der Erde, des Himmels und des Wassers war, vermischt mit dem Schweiß der Menschen. Während der Erntezeit übertönte das Geräusch der Dreschmaschine das Zirpen der Zikaden. Der Reis lag golden auf dem Feld, das Stroh war goldgelb und zuckerhaltig. Flammenbäume leuchteten leuchtend rot in den Himmelsecken. Am klaren, blauen Himmel zogen träge Wolken vorbei. Die Silhouetten windgefüllter Papierdrachen flogen hoch am Himmel. Drachen, die man heimlich aus Schulheften riss oder, noch besser, aus ein paar Zeitungen lieh und mit Tapiokamehl bestrich, damit sie haften blieben. Beim Anblick der windgefüllten Drachen, die am blauen Himmel emporstiegen, jubelten die Kinder laut. Die Sonne versank langsam hinter den Bergen, und der Sonnenuntergang färbte sich rot, bevor sie nach Hause gehen wollten.
Mein Märchen ist meine Großmutter. (Abbildung: Internet).
Nacht. Die Dunkelheit hob die leuchtenden Galaxien hervor. Der Mond verschwand im All. Glühwürmchen flogen in Schwärmen wie Sternschnuppen. Die Hitze des Tages stieg drückend an. Der Ventilator war nichts im Vergleich dazu. Ich ging auf die Veranda, legte mich auf das Bambusbett, atmete den duftenden Lotusduft ein, den der Wind herübertrug, und lauschte dem Ruf des Kuckucks aus weiter Ferne. Oma saß neben mir, ihr weißes Haar, und wedelte mit einem Blätterfächer. Sie kaute Betel und begann, Geschichten aus alten Zeiten zu erzählen. Ich schlief in Märchen ein.
In meinem unruhigen Schlaf konnte ich ihren Duft schwach riechen, wie den Duft von Gras, Blumen und Früchten im Garten. Es schien der Duft der Zeit zu sein, die Strapazen von Sonne und Regen, die Trostlosigkeit der Märchen. Der Himmel hatte einen Stern mehr, und meine Großmutter war nicht mehr. Sie sagte, wenn ein Mensch stirbt, wird seine Seele in einen hellen Stern entlassen, der jede Nacht über die Lebenden wacht.
Im modernen Sommer taucht die Sonne die Straßen noch immer in goldenes Licht. Flammenbäume leuchten noch immer leuchtend rot in eine Ecke des Himmels. Tausende Zikaden zirpen noch immer das Liebeslied der Schöpfung. Doch die Menschen schließen sich in ihren komfortablen Zimmern ein. Im modernen Leben haben sie Angst, im Sommer auszugehen. Sie distanzieren sich von der Natur und gönnen sich die Kühle einer Klimaanlage. Auch Kinder lassen weniger Drachen steigen, sie bleiben in ihren Zimmern, ihre Welt beschränkt sich auf ihre Smartphones. Und natürlich wird der Sommer immer rauer.
Ich erinnerte mich plötzlich an die Sommer von einst, an die Tage von einst. Die Sommertage mit der alten Dame, die Betel kaute, ihr Haar weiß, ihre Augen glänzten nach einem herzhaften Lachen. Das Zirpen der Zikaden ertönte, der Klang schien Tausende von Jahren zu verweilen. Das Schlaflied war wie der Nebel in der Abenddämmerung. „Aoi, gute Nacht, aoi, Schlaflied …“ Wer ist das mit dem weißen Haar und den strahlenden Augen, die mich anlächelt? Ist es die Fee, die ich oft in ihren Märchen sah? Wie sehr sie meiner Großmutter ähnelt!
Als ich zum hellsten Stern am Himmel aufblickte, schien ich sie lächeln zu sehen. In meinem nostalgischen Schluchzen erschien mir mein Sommer mit so viel Erhabenheit und Geheimnis. Er pflanzte ein klangvolles Liebeslied in mein Herz. Das Summen der Insekten seit jeher. Die Schlaflieder, die Märchen, die sie erzählte, die Gerichte, die sie kochte, sind nun nur noch alte Erinnerungen, die für immer in meiner Erinnerung bleiben.
An einem heißen Sommertag schlenderte ich zurück in den Garten meiner Großmutter. Die Zeit hatte die Landschaft mit Moos bedeckt. Ich fand die Antwort auf die Frage, die ich meiner Großmutter immer gestellt hatte. Oma, mein Märchen bist du. Und der Sommer ist die Märchenzeit.
Tran Tu
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