Mondbeobachtungssaison

Laternen zum Mittherbstfest im Jahr 2025. Foto: DUNG PHUONG

Über die Baumkronen und durch den Hof flackerte Kerzenlicht. Es war das Licht der traditionellen Mittherbstlaternen, die ich am Vortag gebastelt hatte. Plötzlich kamen Erinnerungen in mein Herz zurück.

Ich erinnere mich an die Tage, als es im Dorf noch keinen Strom gab und der Mond hell und klar schien. Es war ein Licht, das noch nicht dem Staub der Stadt ausgesetzt war und noch nicht von unzähligen Straßenlaternen und hohen Gebäuden flackerte. Der Mond war das einzige Licht, das hoch oben am Himmel hing und den Heimweg erhellte, nachdem die Eltern nächtelang Wasser abgelassen hatten. Der Mond leitete die Kinder zum Fangenspielen an und färbte das Lachen in Kindheitserinnerungen.

In meiner Erinnerung war der Mond des Wiedersehens so rund wie ein honigüberzogener Mondkuchen. Ein Mondkuchen, wie er frisch aus dem Ofen kam und den meine Mutter am Vollmondtag des achten Mondmonats zusammen mit einer Kanne heißen Lotustees auf den Altar stellte. Im Mondlicht schnitzte mein Vater aus Bambusstäben eine fünfzackige Sternlaterne. Wir saßen nebeneinander, der eine klebte Klebstoff auf, der andere spielte mit rotem Zellophan.

Manchmal, in einer Phase der Geistesabwesenheit – der Geistesabwesenheit von Kindern, die sich nie länger als fünf Minuten konzentrieren können – schaue ich zum Mond hinauf. Mit märchenhaften Augen zeichne ich den Mond, Cuoi und den Banyanbaum. Die Zeichnung wird im Mondlicht koloriert und dann hoch oben am Himmel gespeichert, sodass ich sie nie wieder hervorholen und ansehen kann. Die Zeit fließt wie ein Einbahnstrom, weit, weit weg.

Die Zeit, in der wir zum Mond hinaufschauten, wurde oft durch ein paar Regenfälle unterbrochen. Der kalte Regen prasselte hastig und laut gegen die Fenster. Die Kerzen, die wir Kinder Kerzen nannten, flackerten in der Lampe, die unser Vater am Vortag gebastelt hatte, als würden sie gleich ausgehen. Wir alle rannten und versteckten uns unter der breiten Veranda des Nachbarhauses, schauten zum Mond hinauf, während uns der Regen auf die kleinen Köpfe spritzte.

Dann erklangen die Klänge der Löwentanztrommeln. Die kleine Löwentanzgruppe des Dorfes glich einem Laternenumzug. Nur ein paar Kinder spielten und erfreuten sich am Mond. Erwachsene unterstützten die Stimmung, indem sie Süßigkeitenpakete in Reichweite aufhängten. Laternenumzüge wie ich unterstützten sie mit Klatschen und Jubel. Der Regen hörte auf, der Mond stieg zum Himmel empor. In der Ferne erklangen die Klänge der Löwentanztrommeln, gefolgt von einer langen Reihe selbstgemachter Laternen.

Der Mond ist nicht mehr das einzige Licht, das Mittherbstfest verliert allmählich seine kleinen Gesichter. Ich kann das Mittherbstfest nur noch an den Mondkuchenständen entlang der Straße erkennen. Ich blieb an einem Stand stehen, kaufte eine Schachtel Mondkuchen und stellte sie auf den Altar meines Vaters. Seit zehn Jahren hat meine Mutter keine Mondkuchen mehr gebacken, und mein Vater hat sich nicht mehr hingesetzt, um Bambus zu wetzen und Laternen zu basteln.

Manche Menschen sind alt und schwach, andere stehen lächelnd hinter dem Räuchergefäß, aus dem Rauch aufsteigt. Die Szene ist verschwunden, die Menschen sind verschwunden, selbst der Mond ist hinter den Wolken verblasst. Stimmt es, dass Menschen, wenn etwas verloren geht, leuchtendere Dinge malen, wenn sie sich daran erinnern? Ist der Mond noch derselbe, nur dass die Menschen nicht mehr wie früher zu ihm aufblicken?

In den Nächten der Sehnsucht möchte ich plötzlich zum Mond aufschauen. Menschliche Gesichter, der Mond, die Gesichter der Erinnerungen. Ich möchte in die Nacht des Mittherbstfestes einer fernen Zeit zurückkehren, als ich neben meinem Vater saß und Laternen bastelte und das Hemd meiner Mutter hielt, um nach mit Honig bestrichenen Mondkuchen zu betteln.

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