Wildblumen

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Die kalte Winterkälte ist endlich vorbei und macht Platz für die Frühlingsblumen, deren Knospen ihre kleinen grünen Augen öffnen und die riesige Welt betrachten. Zugvögel kehren zu ihren alten Nestern zurück, Tiere rufen nach ihren Partnern, junge Knospen an den Zweigen öffnen ihre Augen ... Alles singt Liebeslieder. Alle sind damit beschäftigt, sich neue Kleider zuzulegen und den Frühling willkommen zu heißen. Und die Wildblumen tun es auch.

Ich schmücke meinen Garten und mein Haus mit Wildblumen. Ich weiß nicht, wann ich angefangen habe, Wildblumen zu lieben. War es in meiner Kindheit, als ich mit meinen Freunden auf den Feldern Heuschrecken und Heuschrecken jagte und mich dann an den kleinen Wildblumen erfreute, die so alt waren wie ich? Oder als ich anfing, „Vater-Mutter-Kind“ zu spielen und Blumen als Zutaten zum Kochen und Schminken zu verwenden und sie bei Hochzeitsspielen in die Haare der Braut und in die Kleidung des Bräutigams zu mischen?

Es könnte auch an die Zeit liegen, als ich die Flossen aus violetten Wasserhyazinthen sah, die reinweißen Blüten des Chinesischen Zypergrases, die rosarote Mimose oder die gelbe Farbe wie Sonnentropfen, die auf dem grünen Blätterteppich des indischen Gotu Kola ruhten. Und die rote Hibiskushecke, die jemand gepflanzt hatte, wie der Sonnenuntergang über den Bergen. Die weißen Seerosen, wie die Hemden, die ich in der Schule trage, die neben den Sonnenblumen wachsen, so groß wie ein Daumen, rund wie ein hübsches weißes Bonbon. Oder die violett-rosa Donnerblumen (viele Orte nennen sie Seerosen), wie der Sonnenuntergang? ... Ich erinnere mich nicht mehr.

Ich weiß nur, dass ich das Gefühl habe, etwas zu verpassen, wenn ich sie einen Tag lang nicht sehe. Deshalb lade ich Phuong, meine Freundin aus Kindertagen aus der Nachbarschaft, oft ein, um uns die Wildblumen auf den Feldern anzuschauen. Wir erzählen uns jeden Tag Dutzende endloser Geschichten, ohne uns zu langweilen. Eines Tages zeigte mir Phuong die vietnamesischen Korianderblüten, die gerade in ihrem Garten erblüht waren. Das war das erste Mal, dass ich die vietnamesische Korianderblüte in voller Blüte sah. Jede Blüte ist wie ein weißer Stern, so groß wie die Spitze von drei Zahnstochern, und ruft beim Betrachter ein Gefühl der Zerbrechlichkeit hervor. Ich beugte mich hinunter, berührte sanft die Blüte mit meiner Nase und schloss die Augen, um ihren leichten, stechenden Duft zu spüren.

Plötzlich fühlte ich mich, als wären die Blumen und ich die Verkörperung des jeweils anderen. Die Blumen hatten keine grellen Farben und keinen verführerischen Duft, sondern waren einfach weiß, genau wie ich. Ich hatte nicht die Schönheit und Klugheit meiner Mutter geerbt. Ich hatte die schönen Gesichtszüge meines Vaters geerbt. Leider war das Gesicht meines Vaters nur auf dem Körper eines Mannes schön. Ich war wie eine grobe Kulisse für meine engen Freunde, die beim gemeinsamen Spazierengehen ihre Schönheit zur Schau stellten. Trotz der neugierigen und unfreundlichen Blicke, die mir zugeworfen wurden, ging ich selbstbewusst.

Manchmal lächelte ich sie sogar höflich an, anstatt sie zu grüßen. Warum sollte ich mich vor diesen Fremden verlegen fühlen und mich in unsichtbarer Angst in mein Schneckenhaus zurückziehen? Ich bin hässlich, aber ich weiß, wie man auf meine Eltern hört, bekomme Komplimente von Nachbarn und habe viele gute Freunde. Ich bin in jeder Hinsicht optimistisch. Denn Phuong hat es mir schon einmal gesagt: „Es ist nicht dein Verbrechen, hässlich geboren zu werden! Du brauchst den Kopf nicht zu senken! Du selbst willst nicht so sein. Nur diejenigen, die ein schlechtes Leben führen, sollten sich schämen. Andere zu verleumden und ihr Aussehen herabzusetzen ist ebenfalls ein Verbrechen.“

„Sie sind diejenigen, die den Kopf senken sollten, nicht du!“ Phuongs Rat bewahrte mich von diesem Moment an vor pessimistischen Gedanken über das Aussehen. Ich prägte mir diesen Spruch und das Bild meiner wunderbaren Freundin, sowohl in Bezug auf ihr Aussehen als auch auf ihre Tugend, tief in mein Herz ein und ging mit stets optimistischer Haltung durch die Zeit, wie eine Wildblume, die, ungeachtet der Lippen und Augen der Welt, dem Leben immer noch stolz Blumen schenkt.

Seitdem habe ich verstanden, dass nicht nur Messer oder Metallgegenstände scharf sind. Denn menschliche Worte sind manchmal gefährlicher und beängstigender. Sie können Menschen retten, ertränken oder jederzeit ins Meer der Verzweiflung stürzen. Deshalb überlege ich es mir oft gut, bevor ich etwas sage, das die Stimmung anderer beeinflussen könnte. Und natürlich rede ich in einer Menschenmenge immer weniger. Aber ich bin nicht unbedeutend. Wie die Blüte des vietnamesischen Korianders, der einen stechenden Geruch hat, der mit keiner anderen Blume verwechselt werden kann.

Phuong lachte und sagte, ich sei sentimental. Ich sagte Phuong, ich sei herzlos. Wir stritten und stritten. Aber wir blieben nicht lange wütend. Später bestand Phuong die Aufnahmeprüfung für die Universität und ging nach Hanoi, um ihren Traum, Französischlehrerin zu werden, zu verwirklichen. Seitdem sind wir getrennt. Jedes Mal, wenn ich die vietnamesischen Korianderblüten sehe, vermisse ich diese liebe Freundin. Erinnerungen wie blühende Blütenblätter kommen zurück. Vielleicht hast du das Lied vergessen, das ich selbst mit mündlicher Musik komponiert habe. Denn damals hatte ich nicht die Möglichkeit, Musik zu studieren wie heute, mit dem Titel „Die vietnamesischen Korianderblüten vermissen“. Bis heute summe ich jedes Mal, wenn ich an dich denke: „Wenn ich diese Blume anschaue, vermisse ich dich. Ich vermisse dieses Lächeln, so strahlend wie eine Blume ... Bewahrst du noch die reinweißen Blütenblätter hier in deiner Seele? ...“ Das Gefühl, keine wilden Blumen sehen zu können, ist wie das Gefühl, dich zu vermissen, Phuong!

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