Allein beim Gedanken an Tet kommen so viele Erinnerungen an das alte Haus, an meine Mutter, an die Tet-Gerichte der Vergangenheit zurück wie ein über die Jahre gereifter Duft, der den Deckel des Glases der Erinnerungen öffnet, sich sanft ausbreitet und meine Seele durchdringt. Ich schloss sanft die Augen, atmete tief ein und spürte in diesem warmen, aber fernen Duft einen vertrauten und herzzerreißenden Geschmack. Das war der Geruch der Tet-Wurst meiner Mutter.
Normalerweise, um den 28. Tet herum, nachdem meine Schwester und ich den Korb mit Schweinefleisch, den uns die Genossenschaft gegeben hatte, vom Hof des Gemeinschaftshauses nach Hause gebracht hatten, setzte sich mein Vater auf die Stufen und teilte den Korb mit dem Fleisch in mehrere Stücke. Von dem zerteilten mageren Fleisch hob mein Vater immer etwa ein halbes Kilo auf, gab es in eine Keramikschüssel und rief dann meine Mutter herbei und sagte: „Hier ist das Fleisch für die Schweinswurst, gnädige Frau.“ Also holte meine Mutter die Fleischschüssel, das kleine Schneidebrett, das in der Küche hing, und das scharfe Messer und setzte sich in den Hof. Meine Schwester und ich begannen zu plaudern und schauten meiner Mutter dabei zu. Meine Mutter drehte die Keramikschüssel, die meine Schwester gerade herausgebracht hatte, drehte die Messerklinge am Boden der Schüssel, rieb sie einige Male hin und her und schnitt das Fleisch dann in mehrere Stücke, wobei sie das frische magere Fleisch in leuchtend rote Scheiben schnitt. Meine Mutters Hände waren flink und präzise bis ins kleinste Detail. Zum Schluss marinierte sie das gesamte Fleisch in der Keramikschüssel mit Fischsauce und Glutamat.
Während mein Vater das marinierte Fleisch aus der Schüssel in den Mörser auf der Veranda gab, hackte meine Mutter die geputzten Frühlingszwiebeln und stellte sie zum Abtropfen auf einen kleinen Korb. Augenblicklich waren die Frühlingszwiebeln, die größtenteils von der Wurzel befreit waren, in kleine Stücke gehackt. Die weißen und hellgrünen Zwiebelscheiben raschelten wie Regen auf dem Schneidebrett und spritzten mir beißende Wassertropfen in die Augen. Dann verstummte auch das Geräusch von Vaters Fleischstößel. Meine Mutter nahm die Tonschüssel mit dem mageren Fleisch, das zu einer dicken, leuchtend rosa Masse geklopft worden war, und gab die gehackten Frühlingszwiebeln hinzu. Meine Mutter sagte mir, ich solle ihr den Korb mit dem gewaschenen, abgetropften Tofu holen, der auf der Veranda stand. Sie gab ein Dutzend Bohnen in die Tonschüssel und drehte sie vorsichtig mit einem Holzstößel, um den Tofu zu zerkleinern, und vermengte ihn mit einer milchig-weißen Mischung, die mit dem Grün der dünn geschnittenen Frühlingszwiebeln gesprenkelt war.
Endlich wurde das Feuer auf dem Herd entzündet. Das gespaltene, trockene, sonnengetrocknete Holz fing durch das Stroh Feuer und wärmte die Dezemberküche. Das Feuer knisterte. Eine schwarze, rußglänzende Gusseisenpfanne wurde auf den Herd gestellt. Meine Mutter schöpfte ein Stück erstarrtes weißes Fett aus dem Tontopf und verteilte es auf der Pfannenoberfläche, wo es zu einer Schicht wässrigen Fetts schmolz.
Meine Mutter und meine Schwester saßen da und formten die Fleischbällchen. Meine Mutter war sehr geschickt, keins zerbrach. Jedes Fleischbällchen war so groß wie ein Butterkeks und zeigte noch die Delle ihres Fingers. Während sie es formte, ließ meine Mutter es ins Fett fallen. Die Pfanne mit Fett brutzelte und spritzte winzige Fettpartikel überall hin. Meine Mutter sagte meiner Schwester und mir oft, wir sollten uns weit weg setzen, um Verbrennungen zu vermeiden, aber normalerweise bewegten meine Schwester und ich uns nicht. Meine Mutter saß in der Mitte, drehte die Fleischbällchen und formte neue. Meine Schwester und ich saßen auf beiden Seiten und beobachteten mit unseren Augen die Fleischbällchen, die in der Pfanne ihre Farbe veränderten. Von der anfänglichen undurchsichtigen weißen Farbe wurden die Fleischbällchen allmählich gelb und verbreiteten einen reichen Duft in der ganzen Küche. Als alle Fleischbällchen goldbraun und rund waren, nahm meine Mutter sie heraus und legte sie in eine große Tonschüssel. Meine Schwester und ich schluckten unseren Speichel hinunter, betrachteten die Fleischbällchen, die gerade herausgenommen worden waren, und sahen dann meine Mutter flehend an.
Meine Mutter wusste oft, was sie tat, also lächelte sie uns an, nahm für jeden von uns ein Stück Frikadelle und sagte: „Hier! Probier es und geh dann raus und schau, ob Papa etwas zu tun hat.“ Ich nahm das noch heiße Stück Frikadelle, blies darauf und steckte es mir in den Mund, um hineinzubeißen. Oh mein Gott! Ich werde den Geschmack von Mamas Schweinebällchen nie vergessen! Wie aromatisch, köstlich und cremig es war. Das heiße Stück Frikadelle war weich und schmolz in meinem Mund. Das Schweinebällchen war nicht trocken wie ein Zimtschweinebällchen, weil es viele Bohnen enthielt, und es duftete wegen der Frühlingszwiebeln. Normalerweise ging meine Schwester nach dem Essen der Frikadelle raus und half Papa, während ich darum bettelte, auf dem kleinen Stuhl sitzen zu dürfen und Mama beim Kochen zuzusehen. Manchmal sah ich Mama an, als würde ich betteln, aber Mama lächelte immer nur.
Zu jedem Tet-Fest bereitet meine Mutter eine Portion Schweinswurst auf diese Weise zu. Insgesamt sind es etwa vier oder fünf mittelgroße Portionen. Meine Mutter gibt sie in ein kleines Sieb, stellt dieses in einen kleinen Seilkorb, deckt diesen mit einem losen Korb ab und hängt das Gericht in die Küchenecke. Zu jeder Mahlzeit holt meine Mutter einen Teller heraus, um die Opfergaben auf dem Altar anzurichten. Da meine Familie sehr groß ist, ist Schweinswurst mein und mein Lieblingsgericht, sodass die Portion im Nu leer ist. Normalerweise gebe ich zwei oder drei Stücke in meine Schüssel, um etwas aufzuheben, tunke sie dann langsam in eine kräftige Fischsauce und esse sparsam, um den Geschmack der Schweinswurst für das gesamte Tet-Essen zu bewahren. Einmal holte ich mir einen kleinen Hocker, kletterte darauf und ging auf Zehenspitzen zu dem Korb mit Schweinswurst, der in der Küche hing. Ich nahm eine Schweinswurst, schlich mich hinunter, und meine Mutter ging in die Küche. Meine Beine wurden schlaff, ich ließ die Wurst auf den Boden fallen und brach in Tränen aus. Meine Mutter kam näher, lächelte sanft, nahm einen weiteren Schinken und gab ihn mir mit den Worten: „Sei still! Klettere das nächste Mal nicht mehr, sonst fällst du.“ Ich nahm den Schinken, den meine Mutter mir gab, und die Tränen strömten mir immer noch übers Gesicht.
Als Kind bin ich viel gereist und habe viele Tet-Gerichte auf dem Land gegessen. Daher habe ich die Cha-Phong-Gerichte meiner Mutter besser verstanden und geliebt. Manchmal habe ich mich über den Namen dieses Gerichts gewundert. Was ist Cha-Phong? Oder heißt es Cha Bou? Als ich sie fragte, sagte meine Mutter, sie wüsste es nicht. Dieses Gericht, dessen Name so einfach und grob klingt, ist eigentlich ein Tet-Gericht der Armen, aus Zeiten der Not. Wenn man genau rechnet, besteht dieses Gericht aus drei Teilen Bohnen und einem Teil Fleisch. Nur mit Gerichten wie diesen kann meine Mutter einer ganzen Gruppe von Kindern während Tet Freude bereiten. Es gibt nichts Köstlicheres, Edleres, Selteneres!
Doch jedes Mal, wenn Tet naht, ist mein Herz vom Rauch aus der Küche erfüllt, brennt mir der Duft der Frühlingszwiebeln in den Augen, und in meiner Seele ist das Bild meiner Mutter und mir, wie wir uns um eine Pfanne mit Schweinswurst auf einem im trockenen Nordwind knisternden Feuer versammelt haben. In jedem Haus steht ein neues Tet bevor. Und es ist das erste Tet, an dem ich meine Mutter nicht mehr habe. Aber ich werde wieder Mutters Schweinswurst kochen, aus Gewohnheit, als Erinnerung an die fernen Jahreszeiten, das alte Tet. Das sage ich mir. Draußen scheint der Nordwind wärmer zu werden.
Nguyen Van Song
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