Die Bäckerei und die Briefe

Vier Jahre. Vier Mondzeiten, doch sie ist nie an diesen Ort zurückgekehrt. In den Tagen fernab der Stadt dachte sie, die Zeit würde den Schmerz lindern, doch jedes Mittherbstfest schmerzte ihr der Duft frisch gebackener Kuchen aus den Bäckereien auf der Straße. Als sie heute aus dem letzten Bus stieg und der vertraute Geruch aus dieser kleinen Gasse herüberwehte, wurde ihr bewusst, dass es Erinnerungen gab, die sie nie vergessen würde.

Von drinnen drang das gleichmäßige Summen des Mixers, vermischt mit einem leichten Husten. Sie wusste, dass es Tante Ngoc war, die die Kuchen für den Nachmittag vorbereitete. Würden ihre dünnen Hände noch genug Kraft haben, um den Teig zu kneten und jede einzelne Kuchenschicht auszurollen? Sie erinnerte sich noch an die frühen Morgenstunden, als Nguyen um fünf Uhr aufstand, um seiner Mutter beim Zubereiten der Zutaten zu helfen. Seine Augen waren konzentriert, als er jede Mungobohnenkugel und jedes duftende Stück Fleisch rollte.

Die vertraute Holztür knarrte. Tante Ngoc trat heraus. Ihr Haar war grauer als zuvor, ihr Rücken deutlich gebeugt. Doch ihre Augen leuchteten noch immer, als sie Hue sah. Tränen drohten zu fallen, doch sie versuchte, sie zurückzuhalten. „Hue ist zurück, mein Kind?“, ihre Stimme zitterte. „Ich habe ewig auf dich gewartet.“

Der Raum im Inneren war noch derselbe, nur die Kuchenregale waren leerer und es gab weniger Kuchenformen. In der Ecke des Tisches, an dem Nguyen früher saß und Kuchen entwarf, stand jetzt nur noch ein kleiner Stuhl an der Wand, auf dem ein dickes Notizbuch lag. Hue erkannte es sofort: Es war das Rezeptbuch, das Nguyen seit Beginn seiner Lehrzeit Zeile für Zeile handschriftlich verfasst hatte.

„Ich backe immer noch Kuchen nach Nguyens Rezept“, sagte Tante Ngoc mit leicht zitternder Stimme, als sie Hue das Notizbuch reichte. Nguyens klare Handschrift erschien vor Hues Augen: „Mondkuchen mit grüner Bohnenfüllung, Klebreismehl und Kandiszucker im Verhältnis 5:2. Denk daran, etwas Speiseöl hinzuzufügen, damit der Kuchen weich wird. Hue mag weiche Kuchen lieber als zähe“ … Jedes Wort klang wie ein Flüstern aus der Vergangenheit und schmerzte ihr Herz.

„Ich bin jetzt alt, meine Augen sind schwach, meine Hände zittern, aber jedes Mal, wenn diese Jahreszeit kommt, denke ich an dich. Ich denke an die Zeiten, als Nguyen von dir sprach.“ Der Nachmittag brach langsam herein. Die beiden saßen zusammen und lauschten dem gleichmäßigen Geräusch des Ofens. Der Duft der backenden Kuchen wehte aus der Küche und vermischte sich mit dem Sonnenlicht, das schräg durch das kleine Fenster fiel. Hue blickte in den Hinterhof, wo noch immer ein Topf mit Zimtblüten stand, die Nguyen gepflanzt hatte; die winzigen Blüten standen in voller Blüte. Tante Ngoc flüsterte: „Jedes Mittherbstfest backe ich Kuchen, nicht weil ich sie verkaufen will. Ich backe sie einfach, weil ich Nguyen vermisse.“

Abends führte Tante Ngoc Hue in das kleine Zimmer hinter dem Laden, wo Nguyen an arbeitsreichen Tagen oft ein Nickerchen machte. Das Zimmer war wie immer: mit einem Bett, einem kleinen Kleiderschrank und einer Holzkiste auf dem Tisch. Allein im Zimmer öffnete Hue die Kiste. Darin befanden sich Notizen, Skizzen einer Kuchenverpackung und ganz unten ein noch nicht abgeschickter Brief. Im Licht flossen vertraute Zeilen vor ihren Augen:

Liebe Hue, ich schreibe diese Zeilen spät in der Nacht, nachdem ich gerade eine Probeladung Mondkuchen für das diesjährige Mittherbstfest gebacken habe. Ich wollte dir schon lange erzählen, dass ich diese Bäckerei erweitern möchte. Ich möchte nicht nur Mondkuchen verkaufen, sondern auch anderen beibringen, wie man sie backt, damit die Familienrezepte nicht verloren gehen. Ich träume von einem kleinen Raum, in dem du deine Bilder ausstellen kannst und wir gemeinsam mit jedem Kuchen unsere Liebe ausdrücken können …

Die letzten Zeilen brachten Nguyen zu Tränen: „Liebling, ich glaube, Liebe ist wie Kuchenbacken. Es braucht Zeit und Geduld, bis der Kuchen gleichmäßig gebacken und lecker wird. Ich möchte mein ganzes Leben lang dich lieben.“ Draußen vor dem Fenster schien der Vollmond. Hue saß bis spät in die Nacht da und lauschte dem fernen Krähen der Hähne aus dem Nachbarhaus und dem gelegentlichen Motorrad, das durch die kleine Gasse fuhr.

***

Früh am nächsten Morgen hallte das Geräusch des Mixers von unten herüber. Hue erwachte vom Duft frisch gebackenen Brots, einem vertrauten Duft, der ihr ein unbeschreibliches Gefühl der Ruhe gab. Tante Ngoc stand am Herd und rührte in einem Topf Mungobohnenpaste. Ihr Haar war ordentlich zusammengebunden, und ihre Hände waren trotz des Zitterns ihres Alters noch immer geschickt.

Hue stand neben ihrer Tante und beobachtete jede vertraute Handlung. Der Topf mit Mungobohnen kochte, der Duft von Pandanblättern vermischte sich mit der Morgenluft. „Tante, kann ich hierbleiben?“ Tante Ngoc drehte sich zu Hue um. „Meinst du das ernst?“ „Wirklich, Tante. Ich möchte mit dir Kuchen backen, ich möchte weitermachen, was Nguyen unvollendet gelassen hat …“

Draußen fielen die sanften Strahlen der frühherbstlichen Sonne durch die Bananenstauden. Niemand sagte mehr etwas, nur das Geräusch kochenden Wassers und der Duft frisch gebackener Kuchen waren zu hören.

***

An diesem Mittherbstfest herrschte in der kleinen Bäckerei wieder reges Treiben. Hue blieb zurück und stand jeden Morgen früh mit Tante Ngoc auf, um die Zutaten vorzubereiten. Nachmittags saß Hue an dem Tisch, an dem Nguyen oft die Kuchenverpackung entwarf. Sie öffnete das Notizbuch erneut und las jede Zeile, die er hinterlassen hatte. Es gab Rezepte, die er noch nicht ausprobiert hatte, und Ideen, die er nur kurz aufgeschrieben hatte: „Duriankuchen – Test des Verhältnisses von Durian und Mungobohnen“, „Backkurs für Kinder, einmal im Monat“ …

In der Nacht vor dem Mittherbstfest saß Hue allein in der ruhigen Bäckerei. Die Kuchenschachteln waren sorgfältig verpackt und in den Regalen aufgereiht. Nicht so viele wie sonst, aber jeder Kuchen war mit Liebe gebacken. Sie nahm Nguyens Brief heraus und legte ihn auf den Tisch unter dem gelben Licht.

Sie nahm den Stift und schrieb weiter: „Nguyen, jetzt verstehe ich. Wahre Liebe endet nie, sie verändert nur ihre Form. Ich werde hier bleiben und weitermachen, was du unvollendet gelassen hast. Diese kleine Bäckerei wird für immer der Ort sein, an dem wir unsere Liebe und die Träume, die du einst hegtest, bewahren.“

Draußen hing der Vollmond über dem moosbedeckten Dach. Der Duft frisch gebackener Kuchen lag noch in der Nacht in der Luft und vermischte sich mit dem Duft der Osmanthusblüten im Garten. Und Hue wusste, dass seine Liebe zu ihr, zu dieser kleinen Bäckerei, niemals verblassen würde, auch wenn Nguyen nicht mehr da war.

Kurzgeschichte: MAI THI TRUC

Quelle: https://baocantho.com.vn/tiem-banh-va-nhung-la-thu-a191751.html