Das Gepäck meines Vaters bestand aus einem kleinen Rucksack mit alten Kleidern, einem Paar Gummisandalen, einer Reisschüssel und einem mit rotem Faden bestickten Taschentuch mit einem Taubenpaar. Besonders das kleine, abgegriffene „Kriegstagebuch“ war ihm ein Dorn im Auge und er bewahrte es in seiner Brusttasche auf. An regnerischen Tagen, als würde er aus einer schlaflosen Nacht aufwachen, holte er das abgegriffene „Kriegstagebuch“ hervor, blätterte jede Seite durch und rief alte Erinnerungen wach. Jedes Mal, wenn wir meinen Vater dabei beobachteten, beobachteten meine Brüder und ich ihn neugierig und diskutierten miteinander.

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Aus kindlicher Neugier öffneten wir jedes Mal, wenn mein Vater irgendwohin ging, heimlich den Schrank, holten das Tagebuch heraus, wetteiferten darin und tratschten darüber. Einmal sagte meine Mutter zu meinem Vater: „Wenn das Tagebuch noch nicht zerrissen ist, lass die Kinder es lesen. Warum bewahrst du es so gut auf? Nur wenn die Kinder es lesen, werden sie die Opfer und Verluste der vorherigen Generation verstehen, um ein würdiges Leben zu führen, Bruder!“ Zuerst war mein Vater nicht einverstanden, weil er Angst hatte, es zu beschädigen, aber später brachte er uns das Tagebuch. Es war in seiner sauberen Handschrift geschrieben und beschrieb die Tage, an denen er und seine Kameraden in die Schlacht zogen. Die Malaria, die hastig gekochte Bambussprossensuppe. Und das endlose Heimweh – mein Vater schrieb alles darin nieder.

Als meine Mutter uns lesen sah, freute sie sich und ließ uns unsere Neugier befriedigen. Seitdem ist das Leben immer moderner geworden. In unserem Bücherregal stehen sehr schöne und teure Bücher, aber das Tagebuch meines Vaters gilt für meine Brüder und mich immer noch als Schatz im Haus. Der Rauch des Krieges konnte meinen Vater nicht besiegen, aber der Schmerz in seiner Brust trieb ihn in ein fernes Land. Das „Kriegstagebuch“ liegt immer noch in einer Ecke des Schranks als Erinnerung an die Zeit, als mein Vater lebte und hart kämpfte. Ich wuchs auf, folgte dem Weg meines Vaters und ging zur Armee. Jedes Mal, wenn ich die Gelegenheit habe, in das schlichte, geflieste Haus zurückzukehren und in den Erinnerungen meines Vaters zu blättern, ist mein Herz voller Emotionen.

HOANG HANH