Stille Dankbarkeit

Am letzten Tag im Juli kam Onkel Ba (Herr Vo Van Nao, der damalige stellvertretende Leiter der Station Long Khot) erneut zum Tempel, zündete Räucherstäbchen an und dachte: „In diesem Jahr wünschten wir uns nur Frieden in unserem Heimatland und eine gute Reisernte für unser Volk. Das genügte, um uns glücklich zu machen.“

Jedes Jahr im Juli empfindet jeder Vietnamese Dankbarkeit im Herzen, denn das Land und sein Volk haben zwei lange Verteidigungskriege mit dem Blut heldenhafter Märtyrer durchgestanden. Als das Land vereint war, dachte man, es herrsche vollkommener Frieden , doch der Grenzkrieg brach aus, die Helden gingen wieder fort und viele von ihnen blieben für immer, sodass im Vaterland heute Frieden herrschen kann.

An den roten Adressen im ganzen Land finden sich dieser Tage weiße Kränze des Gedenkens, Räucherstäbchen, Glocken und Kerzen, die für die Seelen derer beten, die im Schoß von Mutter Erde ruhen, damit sie in Frieden ruhen.

Das ist sehr schwer zu beantworten. Bitte fragen Sie nicht, warum Ihnen nach so vielen Jahren immer noch die Tränen in den Augen stehen. Verluste sind nicht klein oder groß, wenig oder viel, denn alle Schmerzen sind gleich schmerzhaft. Manche Menschen haben immer noch rote Augen wegen der alten Geschichte, obwohl sie sie fünf oder sieben Mal gehört haben. Es schmerzt immer noch, die Worte „unbekannter Märtyrer“ zu lesen. Nach so vielen Jahren gibt es irgendwo eine Mutter, die immer noch darauf wartet, dass ihr Kind nach Hause kommt.

Das Land reorganisierte seine Verwaltungseinheiten, Provinzen und Städte wurden zusammengelegt, um die lokalen Stärken weiter zu fördern. Auch einige Provinzen und Städte im südwestlichen Grenzgebiet, einem Streifen an der Grenze zum Vaterland, wurden zusammengelegt. An manchen Stellen bestand die Grenze nur aus Feldern und Flüssen, Patrouillenrouten waren Boote, die dem Wasser folgten. So erfüllten die Grenzsoldaten auch heute noch ihre Pflichten, egal ob in heroischen oder friedlichen Tagen.

An diesem nieseligen Julinachmittag, irgendwo auf den Straßen des Vaterlandes, auf den Märtyrerfriedhöfen, am Fuße der Stele, liegen ein Paar Sandalen, die jemand zurückgelassen hat, zusammen mit einem glimmenden Räucherstäbchen, vielleicht von einem alten Kameraden, der gerade zu Besuch war. Der Regen an der Grenze ist nicht so heftig wie in den Kriegserinnerungen, sondern sanft wie das Schlaflied einer Mutter. Im Geräusch des Regens strecken sich grüne Triebe aus, um das Vaterland zu bedecken und auf eine reiche Ernte zu warten.

Wenn der Juli kommt, kehren die Menschen in den Grenzgebieten still zum Märtyrerfriedhof und zum Long-Khot-Tempel zurück, um ein paar Räucherstäbchen anzuzünden und den Kindern alte Geschichten zu erzählen: „Damals war unsere Heimatstadt voller Riedgräser, und doch habt ihr jeden Zentimeter unserer Heimat bewahrt.“ Die Geschichte scheint alt, doch jedes Mal, wenn sie erwähnt wird, erfüllt uns noch immer Dankbarkeit. Denn es gab regnerische Nachmittage an der Grenze, an denen Menschen fielen, ohne Zeit zu haben, ihre Namen zu hinterlassen …

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