Um zwei Uhr morgens schlief die Straße tief und fest. Dunkelheit hatte die Häuser eingehüllt, nur die Lichter vor den Türen brannten. In der Stille hörte ich das Geräusch von Wagenrädern.
Das Geräusch kam von den Rädern, die gelegentlich gegen einen Stein stießen und den Wagen dadurch erschütterten. Es hallte vom Anfang der Gasse bis zum Eingangstor und verstummte dann für einen Moment.
Von der Veranda aus sah man eine Gestalt, die sich bückte, um einen Müllsack aufzuheben. Die Putzfrau war in der Dunkelheit verborgen und arbeitete ernsthaft im Schein der Straßenlaternen. Ihre Schichten begannen immer, wenn alle schliefen.
Aufgrund unserer Arbeit waren meine Schwester und ich „Schlafpartner“. Freundinnen, die sich nur durch ein Tor sahen und sich nie klar und deutlich sahen. Ein Gesicht war hinter dem Fenster verborgen, das andere unter einer Maske und einer Kapuze, sodass nur die Augen zu sehen waren.
Ab und zu kamen wir am Tor vorbei und unterhielten uns eine Weile. Über Belanglosigkeiten. „Warum bist du heute zu spät?“ „Diese Styroporbox darf nicht weggeworfen werden. Du musst sie in Stücke reißen und in eine Tüte packen.“ Im Laufe der Tage und Monate wurde zwei Menschen, die in der Stadt ums Überleben kämpften, plötzlich klar, dass sie gar nicht so einsam waren. Wir versuchten, einen Ankerplatz zu finden, klammerten uns an die Stadt, um Nahrung und Kleidung zu finden, um uns Sorgen zu machen und manchmal sogar um uns zu ergeben.
Sie begann ihre Karriere mit 18 Jahren, einem schönen Alter für ein Mädchen, das weiß, wie man sich schick kleidet und anmutig ist. Ihre Kleidung ist jedoch immer reflektierend, mit einer Kapuze und einer engen Maske. „Meine Mutter hat es mir vererbt, ich liebe diesen Beruf seit meiner Kindheit“, sagte sie über die Gründe für ihre Wahl.
Sie liebte den Anblick der sauberen, von grünen Bäumen gesäumten Straßen. Die Hingabe in ihrer Stimme, die nicht mehr jugendlich klang, berührte mich. Plötzlich kam mir ein Lied in den Sinn: „Jeder wählt die leichte Arbeit, wer macht die schwere Arbeit?“
Als ich sie ansah, dachte ich an mich selbst, an das Leben der Migranten aus aller Welt. Verloren und einsam. Nach jedem Tag harter Arbeit, jeden Abend auf das Geräusch der Müllwagen wartend, um den Rhythmus der Straße zu spüren. Der Rhythmus ist nicht hastig mitten im Stau wie am Morgen, sondern langsam und leise, um niemanden zu wecken. Der Rhythmus beweist das ununterbrochene Leben auf der Straße. Ein Leben, das immer weiter fließt, um andere Leben zu nähren, die sich verflechten und existieren. Wie sie und ich.
Es gab Nächte mit starkem Regen, Donner, unterbrochen vom Lärm der Müllwagen. Sie war in ihrem Regenmantel durchnässt und watete durch die überfluteten Straßen. Ich wollte sie auf eine Tasse heißen Tee einladen, erhaschte aber nur einen flüchtigen Blick auf ihren Rücken hinter den schimmernden Lichtern. Sie ging schnell, geradewegs durch den Regen. Als ich das erste Mal das Tor öffnete, konnte ich ihr Gesicht hinter der Maske noch immer nicht deutlich erkennen. Ein Mensch, der vom stillen Geben lebte.
Sie schob den kleinen Müllwagen und versteckte sich in jeder Ecke. Das Geräusch des Müllwagens hallte durch die Stille und ließ die Straße plötzlich etwas größer erscheinen. Ich glaubte, im Geräusch der Arbeit mitten in der Nacht das nie endende Pulsieren der Straße zu hören.
Laut Truc Nguyen (Zeitung Quang Nam )
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Quelle: https://baophutho.vn/lao-xao-tieng-pho-ve-dem-225164.htm
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