Halte an dem Land fest, das noch nicht versunken ist – Kurzgeschichte von Mai Thi Nhu Y

Das Wasser war heute schlammiger als sonst und spülte Wurzelstücke, Rindenstücke und eine namenlose Masse aus Angst mit sich, die am Fuße des Dorfes dahinrollte. Der Rand des Landes vor der Veranda war zu einem Graben zusammengebrochen, die goldene Erdschicht lag frei wie der Bauch eines toten Fisches.

Sie stand auf der Treppe, in den Armen einen noch dampfenden Aluminiumkessel, und ihr Blick schweifte über die Mangrovenbäume, die sich wie Wimpern krümmten und Schatten auf den Fluss warfen. Es war weder sonnig noch regnerisch, aber eine dünne Nebelschicht hing über ihr, sodass ihr Herz ebenso verschwamm wie die Landschaft.

„Es ist wieder ein Erdrutsch.“ Sie sagte es mit langsamer Stimme, als würde eine Mangrovenfrucht im Wasser zerbrechen.

Sie beugte sich hinunter und betrachtete ihre nackten Füße, die tief im kalten, schlammigen Sand versanken. Der Schlamm sickerte in jede Ritze und ließ die alten Wunden rot bluten, als würde die Erde unter ihren Füßen bluten. Doch der Schmerz unter ihrer Haut war nichts im Vergleich zu dem Würgegefühl in ihrem Herzen, als ihr Blick still auf der anderen Seite hängen blieb.

Das war Frau Saus Haus, in dem früher jede Nacht eine flackernde Petroleumlampe brannte. Jetzt waren nur noch ein paar sonnenverbrannte Holzpfeiler übrig, die im Sturm schwankten. Der verblichene Regenmantel hing noch immer lose am umgestürzten Kürbisspalier und flatterte im Wind hin und her wie eine Hand, die ewig unbemerkt winkte. Wenn man diese Szene lange betrachtete, hatte man das Gefühl, als verrottete die Erinnerung selbst mit jedem Stück Erde, das man verging.

Như Ý stand lange still, ihr Blick starrte auf den Erdrutsch, wo einst Frau Saus Haus gestanden hatte. Etwas in ihr fühlte sich an, als wäre es auseinandergerissen worden. Ihre Heimatstadt, wo einst die Mangrovenwälder grün waren und jeden Morgen das Geräusch der Fischernetze widerhallte, lag nun in Unordnung da wie ein zerbrochener Körper, dessen Teile auseinanderdrifteten.

„Ich werde dafür kämpfen, dass jeder Zentimeter meiner Heimat erhalten bleibt.“

***

Nach mehreren Jahren an der Universität kehrte Nhu Y zurück. Die alte rote Schotterstraße war nun zementiert, doch die Mangrovenreihen auf beiden Seiten waren spärlich und unübersichtlich. In der Mittagssonne rutschten Erdbrocken vom Ufer in den Kanal und gaben den Blick auf die nackten, sich windenden und festklammernden Baumwurzeln frei. Der Wasserstand stieg täglich, während sich die Ufer jedes Jahr tiefer in die Herzen der Menschen zurückzogen.

Als Kind dachte sie, Erdrutsche seien ein natürliches Phänomen, eine unvermeidliche Folge von starkem Wind und ungewöhnlich hohem Wasserstand. Sie glaubte das, weil sie seit ihrer Kindheit täglich Erdrutsche erlebte und Erwachsene seufzen hörte: „Oh mein Gott, was können wir tun ...“. Dieser Glaube half ihr, sich wohler zu fühlen, denn wenn die Natur schuld war, war niemand dafür verantwortlich, niemand fühlte sich schuldig.

Doch je älter sie wurde, desto mehr wankte ihr Herz. Hinter den Erdrutschen verbargen sich die Folgen menschlichen Handelns. Das Geräusch von Sandsaugern summte in der dunklen Nacht, als würde jemand ohne Skalpell das Flussmark heraussaugen. Ein Industrieparkprojekt, das erst vor wenigen Monaten begonnen hatte, legte in aller Ruhe seinen Grundstein auf seinen eigenen Knochen. Dicht an dicht auf dem ehemaligen Schwemmland eines Zugvogels errichtete Ferienanlagen leuchteten nachts hell wie Lippenstift auf dem abgewetzten Antlitz der Heimat.

Sie schwieg, als sie die Strömungskarten und hydrologischen Daten betrachtete, die sie im Unterricht gelernt hatte. Die rot eingekreisten Punkte entsprachen den Erdrutschen in ihrer Heimatstadt. Große Schiffe fuhren vorbei und hinterließen gewaltige Wellen, die wie Messer in die Mangroven und Adlerholzbäume peitschten. Die Mangrovenbäume wurden gefällt, da sie keine Wurzeln mehr hatten, um den Boden zu halten. Und die Schwemmschicht, einst das Herzstück des Deltas, hatte nun seltsame Strukturen aufgebaut.

In dieser Nacht, in dem engen Raum, unter dem fahlgelben Licht und dem Wind, der durch das Fenster pfiff, als würde draußen jemand weinen, begann sie die ersten Zeilen des Mangroven-Regenerationsprojekts zu schreiben. Jedes Wort fiel auf die Seite wie ein Blatt, das von einem morschen Baum fällt. Jede Zahl, jeder Plan, jedes Bild, das erschien, war keine Idee, sondern ein stilles Gebet an die Erde.

„Der Fluss ist auf niemanden böse. Wie wir leben, zahlt der Fluss zurück.“

An dem Land festhalten, das noch nicht versunken ist – Kurzgeschichte von Mai Thi Nhu Y – Foto 1.

ILLUSTRATION: KI

Như Ý begann ihre Reise still, aber beharrlich wie Mangrovenwurzeln, die sich tief in den Schlamm graben. Sie stand nicht mehr nur am Ufer und sah zu, wie das Wasser immer weiter vordrang, sondern begann, jedem Arm, jedem Kanal zu folgen, der sich wie Blutgefäße durch den Körper des Westens zog, um einen Weg zu finden, die Schwemmhaut des Mutterlandes zu bewahren.

Sie ging nach Tra Vinh , watete durch die verbliebenen spärlichen Mangroven und erfuhr, wie die Khmer Schutzwälder nach einem Drei-Schichten-Modell anpflanzten: Die äußerste Schicht besteht aus Mangroven, die mittlere aus Mangroven und die innerste aus Mangroven. Dieses Modell klingt einfach, ist aber der haltbarste natürliche Schutz für den Landvorrat. Sie brachte dieses Modell zurück nach Ca Mau, verbesserte es je nach Gelände und forderte die Menschen auf, Zwischenfrüchte anzubauen, um das Land zu schützen und gleichzeitig auf ökologische Weise Fisch und Krabben zu züchten. Der Wald wurde allmählich grüner und das Ufer rutschte nicht mehr ab.

Sie fuhr den ganzen Weg nach An Giang , um Techniken für sanfte Erdbewegungen zu erlernen. Dabei verwendete sie lokale Materialien wie Bambusstangen, Erdsäcke und Kokosnetze, anstatt Beton zu gießen. Die Leute waren zunächst skeptisch, waren aber überrascht, als drei Monate später nicht nur das Erdreich nicht abrutschte, sondern sogar eine kleine Rasenfläche entstand, auf der Kinder im Schlamm spielen und Drachen steigen lassen konnten. Sie organisierte kleine Austauschveranstaltungen auf Märkten, in Gemeindehäusern und Grundschulen. Sie lehrte keine hochtrabenden Theorien, sondern erzählte lediglich Geschichten über Flüsse, Bäume und Wurzeln – eine Sprache, die im Westen jeder verstand. Sie druckte Erdrutschkarten auf große Blätter, heftete sie an die Wände der Gemeindehäuser und markierte jede Gefahrenstelle.

Nach und nach lernten auch ältere Analphabeten, wie man telefoniert und Fotos verschickt. Grundschulkinder lernten, Plastikflaschen zu sammeln und daraus Öko-Ziegel zu basteln. Männer, die früher mit dem Boot Sand ausbaggerten, begannen nun mit dem Anbau von Brackwasserpflanzen – dank des neuen Lebensmodells, das sie vorschlug: „Die Ufer pflegen – das Land erhalten – nachhaltig leben.“

Nhu Y verfasste einen Bericht an die Provinz, der Beweise, Feldergebnisse und die Stimme des Landes, des Flusses und der Bevölkerung enthielt. Sie plädierte dafür, Umweltbildung in die Schulen zu bringen, damit Kinder mit dem Bewusstsein aufwachsen, ihre Heimat zu schützen – wie ein junger Mangrovenbaum, der lernt, sich im Boden festzuhalten, ohne dass es ihm jemand beibringt.

Ursprünglich hieß es:

- Kinder lernen westliche Schriftzeichen, um in den Wolken zu sprechen.

- Wälder pflanzen, um Erdrutsche zu verhindern? Können ein paar junge Mangrovenbäume, wie Zwiebelstängel, das strömende Wasser stoppen?

- Dieses kleine Mädchen, wenn man sie den ganzen Tag im Schlamm waten sieht, sieht sie aus wie eine Verrückte ...

Das Murmeln klang wie Wind, der durchs Gras wehte, leise, aber beharrlich in den Ohren. Einige Leute schüttelten den Kopf und gingen weg, als sie an die Tür klopfte und um Kooperation bat. Einige unterbrachen das Treffen mit trockener Stimme:

- Könnt ihr etwas anders machen als die anderen Flyer verteilenden Gruppen? Macht es einfach zum Spaß und dann gehts!

Sie hörte alles. Es gab Gelächter. Es herrschte Stille. Doch ihr Herz schmerzte wie Salzwasser, das an Mangrovenwurzeln nagt.

Bis eines Tages ein heftiger Regen anhielt, der drei Tage und drei Nächte anhielt. Wasser vom Oberlauf strömte herab und riss morsche Bäume, schwimmenden Müll und zerbrochene Flöße aus Wasserhyazinthen mit sich. Der Kanal hinter dem Dorf füllte sich bis zum Rand der Felder. Das Ufer, das am Vortag eingestürzt war, brach nun weiter wie ein nach Luft schnappendes Fischmaul.

Aus dem Haus von Herrn Muoi, dem Haus am Fluss, dessen Fundament einen Meter abgesunken war, ertönte ein Schrei:

- Hilfe! Hilfe, das Haus ist eingestürzt, Frau Muoi steckt im Zimmer fest!

Während die Leute noch verzweifelt nach Seilen und Booten suchten, war Nhu Y bereits ins schlammige Wasser gesprungen. Der Schlamm stand ihr bis zur Brust. Ein Stück Treibholz steckte zwischen ihren Füßen. Die Strömung war stark. Doch sie schwamm weiter. Watete weiter. Klammerte sich an den Mangrovenzweigen fest, um an dem eingestürzten Teil vorbeizukommen. Sie brach die Tür auf, kletterte die Rückwand hinauf, stemmte das zerbrochene Brett auf und zog Frau Muoi aus dem Haus, das wie eine Banane im Sturm bebte.

Ihr ganzer Körper war zerrissen, Blut mit Schlamm vermischt. Ihre Hand war vom Kratzen an einem Stück Wellblech geschwollen.

Nach diesem Tag begannen die Leute, ihren Namen mit verführerischer Stimme zu rufen:

- Miss Y, lassen Sie mich Ihnen beim Bäumepflanzen helfen.

- Lassen Sie mich mit Ihnen gehen, wenn wir heute eine Umfrage machen.

Die Kinder sahen sie, lächelten und rannten herbei, um anzugeben: „Ich habe drei weitere Mangrovenbäume gepflanzt!“ Die Männer saßen beim Morgentee und diskutierten über Erosionsschutz, als wäre es ihre eigene Familienangelegenheit.

Eine Woche später war Như Ý nicht mehr allein. Etwa ein Dutzend Dorfbewohner wateten mit ihr durch den Schlamm und pflanzten jeden jungen Mangrovenbaum neu. In jedem Baum steckte ein kleiner Bambusstab, auf dem mit lila Schülertinte geschrieben stand: „Hoa der dritten Klasse“, „Herr Bay verkauft Banh Bo“, „Lotterielos-Lady“ … Die Namen waren einfach, aber warm wie Stoppeln, wie Stroh, das am Feuer aufbewahrt wird.

Dann zeigte sie ihnen, wie man Öko-Ziegel herstellt, indem man Flaschen mit Plastikmüll stopft, sie verdichtet und zu Mauern und Dämmen stapelt. Grob, aber stabil. Eine andere Gruppe junger Leute folgte ihr und lernte, wie man Erdrutsche meldet, indem man Fotos über eine einfache Handy-App schickt. Die Oberfläche zeichneten sie selbst mit groben Strichen, doch jeder rote Punkt auf der Karte war eine Warnung, die man nicht ignorieren durfte.

Im August kam der Sturm lautlos wie eine Schlange, die durchs Schilf gleitet. Der Wind vom Meer pfiff heran wie ein entfernter Ruf aus dem Wald. Der Regen peitschte über den Fluss und brach in Schaumschichten. Sie und ihre Gruppe junger Freunde blieben die ganze Nacht wach, schleppten Sandsäcke, spannten Bambusseile, stützten den Damm, befestigten jedes Zaunfeld und jede Mangrovenwurzel.

Inmitten des starken Windes im Wald sagte sie, als würde sie mit sich selbst sprechen: „Der Fluss ist meine Mutter. Wenn ich meine Mutter nicht beschütze, wer wird dann mich beschützen?“

Am nächsten Morgen klarte der Himmel auf und ein dünner Sonnenstrahl fiel durch. Niemand war weggeschwemmt worden. Die Häuser waren noch intakt. Der Mangrovenwald stand noch. Nur ein Baum war umgebrochen, aber aus den Wurzeln sprossen grüne Triebe.

Einen Monat später kehrte Nhu Y zum alten Ufer zurück und stand mitten im brusthohen Wald. Der Schlamm war glatt und duftete nach Moos, das gerade verschwunden war und jeden menschlichen Fußabdruck und jede frisch gewachsene Knospe enthüllte. Nicht stolz, nicht brillant, sondern fest im Boden, fest im Wasser, so standhaft wie die Herzen der Ca Mau, die im Monsun verwurzelt sind.

Die Mangrovenblätter schwankten. Der Flusswind flüsterte wie ein sanftes Seufzen. Sie lächelte. Nicht, weil sie etwas Großes vollbracht hatte. Sondern weil mitten im Wasser noch so vieles still Wurzeln schlug.

Der fünfte Living Well -Schreibwettbewerb wurde veranstaltet, um Menschen zu ermutigen, über wertvolle Taten zu schreiben, die Einzelpersonen oder Gemeinschaften geholfen haben. In diesem Jahr konzentrierte sich der Wettbewerb darauf, Einzelpersonen oder Gruppen zu würdigen, die durch gute Taten Menschen in schwierigen Situationen Hoffnung gegeben haben.

Das Highlight ist die neue Kategorie „Umweltpreis“. Sie würdigt Arbeiten, die zum Handeln für eine grüne, saubere Umwelt inspirieren und ermutigen. Damit möchte das Organisationskomitee die Öffentlichkeit für den Schutz des Planeten für zukünftige Generationen sensibilisieren.

Der Wettbewerb umfasst verschiedene Kategorien und Preisstrukturen, darunter:

Artikelkategorien: Journalismus, Reportage, Notizen oder Kurzgeschichten, nicht mehr als 1.600 Wörter für Artikel und 2.500 Wörter für Kurzgeschichten.

Artikel, Berichte, Notizen:

- 1 erster Preis: 30.000.000 VND

- 2 zweite Preise: 15.000.000 VND

- 3 dritte Preise: 10.000.000 VND

- 5 Trostpreise: 3.000.000 VND

Kurzgeschichte:

- 1 erster Preis: 30.000.000 VND

- 1 zweiter Preis: 20.000.000 VND

- 2 dritte Preise: 10.000.000 VND

- 4 Trostpreise: 5.000.000 VND

Kategorie Foto: Reichen Sie eine Fotoserie mit mindestens 5 Fotos zum Thema ehrenamtliches Engagement oder Umweltschutz ein, zusammen mit dem Namen der Fotoserie und einer kurzen Beschreibung.

- 1 erster Preis: 10.000.000 VND

- 1 zweiter Preis: 5.000.000 VND

- 1 dritter Preis: 3.000.000 VND

- 5 Trostpreise: 2.000.000 VND

Beliebtester Preis: 5.000.000 VND

Preis für hervorragenden Aufsatz zum Thema Umwelt: 5.000.000 VND

Auszeichnung für geehrte Persönlichkeit: 30.000.000 VND

Einsendeschluss ist der 16. Oktober 2025. Die Arbeiten werden in einer Vor- und Endrunde unter Beteiligung einer renommierten Jury bewertet. Das Organisationskomitee gibt die Gewinner auf der Seite „Beautiful Life“ bekannt. Detaillierte Teilnahmebedingungen finden Sie unter thanhnien.vn .

Organisationskomitee des Wettbewerbs „ Schönes Leben“

An dem Land festhalten, das noch nicht versunken ist – Kurzgeschichte von Mai Thi Nhu Y – Foto 2.