Erinnerungen an die Landschaft

Erinnerungen an Ham My (Ham Thuan Nam), wo ich geboren und aufgewachsen bin, wecken an regnerischen Spätherbsttagen viele nostalgische Gefühle. Auf der Suche nach der Vergangenheit am Nachmittag der Achtzigerjahre des letzten Jahrhunderts kommt mir Ham My so vertraut vor.

Ich schließe die Augen und denke an meine verträumten Jugendtage zurück. Über 30 Jahre sind vergangen, seit ich meine Heimat verlassen habe. Jeder Besuch in meiner Heimatstadt weckt viele schöne Erinnerungen und lässt meine Seele flattern, vermischt mit Realität und Illusion. Ich verliere mich in meiner eigenen Nostalgie, erfüllt von unzähligen Gefühlen der Sehnsucht, des Verlangens und des Vergessens; Freude und Traurigkeit vermischen sich mit jedem Augenblick.

Ich erinnere mich, dass ich an regnerischen Nachmittagen im alten Herbst oft am Feldrand entlangging und mit meinen nackten Füßen Wasser in den kleinen Graben spritzte, sodass der Schlamm an meinen Füßen mit dem kühlen Nass nach unten floss. Zu dieser Zeit waren die Reisfelder zu beiden Seiten des Feldes mit Milch bedeckt und blockierten den Weg. Man nannte ihn zwar Weg, aber in Wirklichkeit waren die Ränder der Felder viel genutzt worden und zu einem Pfad geworden. Auf diesem Weg besuchten die Bauern ihre Felder, um Krabben in ihren Höhlen zu fangen, die herauskrochen, um den Reis zu beißen und zu zerstören. Auf diesem Weg besuchten die Bauern ihre Felder. Wenn sie Löcher sahen, die von einem Feld zum anderen flossen, hielten sie sofort an und füllten sie, um das Wasser für den Reis zu speichern, wenn er kurz vor der Blüte stand. Bis heute gibt es solche Wege nicht mehr. Die Menschen haben Betonpfeiler errichtet, um Drachenfrüchte auf ihren Feldern anzupflanzen, und solche Wege wurden auch betoniert, um die Ernte der Drachenfrüchte auf handgeschobenen Karren mit Rädern zu erleichtern, was bequemer ist. Doch jedes Mal, wenn ich in meine Heimatstadt zurückkehre, erinnere ich mich an die unvergesslichen Pfade mit den duftenden Reishalmen auf beiden Seiten. Aus dem Höhleneingang krochen einige unglückliche Krabben, die in ein Fass gesteckt und nach Hause gebracht wurden, um für die Wildentenschar zerkleinert zu werden, die zu Hause jeden frühen Morgen auf Futter zum Eierlegen wartete. Wenn ich von der Entenschar im natürlichen Käfig sprach, schlug mein Herz höher, ich erinnerte mich an etwas sehr Fernes und doch ganz Nahes. Damals, ich erinnere mich, ging meine Mutter etwa in der ersten Hälfte des 9. Mondmonats auf den Markt und kaufte etwa 15 bis 20 Entenküken, benutzte einen etwa einen Meter hohen und etwa 10 Meter langen Bambusvorhang, rollte ihn hinter der Veranda zusammen und sperrte die frisch gekauften Entenküken darin ein. Meine Mutter sagte, wenn man die Enten mit Essensresten fütterte, würden sie schnell wachsen. Aber wenn die Kinder fleißig Krabben und Schnecken fingen, um sie zu füttern, würden die Enten schnell wachsen, Eier für sie legen und dann zu Tet Fleisch essen. Mein jüngerer Bruder und ich stellten uns vor, dass wir jeden Morgen ein paar Eier kochen, mit Fischsauce vermengen und in gekochten Spinat tunken müssten, und dass uns dann der Reis ausginge. Also zogen meine Brüder und ich jeden Nachmittag nach der Schule oder dem Kühehüten an den Ufern der Gräben und Reisfelder entlang, um Krabben aus ihren Höhlen zu fangen und nach Futter zu suchen. Die großen wurden gegrillt und zum Spaß gegessen, während der Rest in kleine Stücke gebrochen und für die Enten gehackt wurde. Gelegentlich gab es eine lahme oder langsam wachsende Ente, die meine Mutter zerlegte, kochte und daraus grünen Bohnenbrei für die ganze Familie kochte; der Duft dieses Abendessens lässt mein Herz noch heute höher schlagen.

Eine weitere unvergessliche Erinnerung habe ich noch, als wir in der Nachmittagssonne ein Bündel Angelruten mit uns trugen, Würmer als Köder benutzten und sie am Flussufer auslegten, wo das Wasser neben den trockenen Bambuswurzeln stagnierte. Wir wurden zwar ein paar Mal von Mücken gestochen, aber in den letzten Herbsttagen, als der Regen aufhörte und das Wasser zurückging, blieben goldene Schlangenkopffische am Haken hängen. Die Fische wurden nach Hause gebracht, viele wurden mit den Nachbarn geteilt, der Rest wurde gegrillt und mit Basilikum vermischt, dazu trank man ein paar Gläser Reiswein oder dünstete mit Ingwerblättern, um in Zeiten der Armut die ganze Familie zu ernähren – es gab nichts Besseres. Damals gab es in meiner Gemeinde, in der ich lebte, nicht viele Geschäfte. Während der Subventionszeit war es ein Traum, ab und zu Gerichte vom Feld und aus dem Hausgarten zu genießen. Ich verbrachte meine Kindheit in einer ländlichen Gegend mit einem unschuldigen, strahlenden Lächeln, mit altersgemäßer Arbeit und im Glauben an eine glänzende Zukunft, wenn ich mich beim Lernen anstrengte und die Umstände zu überwinden wusste, um aufzusteigen.

Ich habe inzwischen mehr als die Hälfte meines Lebens fern meiner Heimat gelebt, aber jedes Mal, wenn ich meine Heimatstadt besuche, fühle ich mich ihr ganz nah; ich nutze die Gelegenheit, um kurz die frische, kühle Landbrise am windigen Himmel einzuatmen, die ein wenig kühl ist, wenn der Regen gerade aufgehört hat. In meiner Erinnerung hat Ham My noch so viele Dinge, an die ich mich erinnere, die ich liebe und auf die ich stolz sein kann, ein Land, dessen Menschen „Helden im Widerstandskampf für die nationale Befreiung“ sind, die, wenn der Frieden wiederhergestellt ist, fleißig produzieren, um ihre Heimat immer schöner zu machen. Chau Doan hat Verse über die Nostalgie für ihre Heimat geschrieben, die Menschen, die weit weg von zu Hause sind, immer in Erinnerung rufen: Oh Heimat, obwohl sie weit weg ist, erinnere ich mich noch/ Erinnere mich an die harten Tage der Unschuld/ Mutter krümmte ihren Rücken und trug eine Schulterstange im Nebel/ Um die Morgendämmerung auf dem Markt einzufangen.

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